Arts and Multimidia - Artes Poéticas

Fátima

2010-12-14T01:59:00.000-08:00

E ali estava Fátima
a filha do Califa Omar
o Mercador

Abdula encantado pela visao
ofereceu mais de cem camelos
e joias de Damasco
pela filha de Omar

Omar recusou todas as ofertas
de Abdula
e disse que Fátima
era a prometida do Tuareg Al-Kadar

Fátima entrou para a sua tenda
e lá ficou com as suas irmas

Abdula montou em seu camelo
e foi-se com a sua caravana
em direcao à Bagdá!

A Noite fria me serve seu Conhaque

2010-11-16T12:11:00.001-08:00

me guardo do frio
em uma boa garrafa de conhaque frances
e quentes cobertas
o livro fala de uma revolta no brasil
muitos anos atrás
a televisao mostra alguma
coisa grandiosa da europa
que eu acho uma droga
o telefone toca
agora nao atendo a ninguém
só ao meu amor e ao meu silencio
berlin vibra no assovio
do vento lá fora
as minhas anotacoes
sao garranjos desenhados
no caderno vermelho
que nao é o de mao tsé tung
a saudade do brasil
deixo debaixo da língua
estalada num grosso gole
do bom conhaque
que tive o maior prazer
de comprar na lojinha
da senhora francesa
casada com um senegales
que detesta sarkozy
meu filho adormece
entre seus livros revistas
e games
suas jubas se espalham
pelo travesseiro
e na boneca de pano emília
que ele guarda para a sua
amiga já há algum tempo
as horas martelam
os tigres esconderam-se
atrás ds portas
e confabulam
com os nossos anjos da guarda
desconfio de alguma merda entre eles
mas me reviro
olho meu amor dormindo ali do lado
como uma bastet enrabichada
o conhaque desce redondo
e a batalha no livro que leio
atravessa a noite zunindo
como um blue de Nina Simone

Ras Adauto Berlin
à 1 hora e 30 minutos
16.11.2010

Hoje sexta-feira é dia de Orixá Fun-fun: Oxalufon e Odudua

2010-10-29T05:17:00.002-07:00

Nos inícios de tudo Olorum, o dono do universo, em seu trono infinito, soprou a grande nuvem que estava há uma eternidade parada na porta do Orun. Essa grande nuvem branca se movimentou e logo após, dela começou a chover. E foi assim que nasceram ao mesmo tempo Oxalá e Odudua, os criadores de todas as coisas no Aiyé (mundo). São os Orixás Patronos Fun-funs da criação.

Uma versao do "mito da criacao yourubá" por Ras Adauto Berlin

Imagem: Cabeca de Odudua, bronze de Benin

A Pavoa!

2010-10-29T04:37:00.001-07:00

Comeu o pavao todo, vestiu-se das penas do bicho e saiu por aí toda gabola como uma Carmen Miranda. Ao atravessar a esquina, uma rapaziada vagabunda gritou: "aí, Perua! Tá parecendo a Lady Gaga". Um velho que também ia passando, opinou: "Nao, galera! Essa daí é a clone da Elke Maravilha ou da Nina Hagen!"

A Máscara e seus Mistérios

2010-10-21T05:40:00.000-07:00

o que se esconde atrás de uma máscara?

uma face inviolável e bechiguenta?
um poema brutal e paranóico?
um dilema triste e passsado?
uma alegria carnavalesca?
um vampiro sanguinário?
uma atriz envelhecida e drogada?
um segredo terrível e abalador?
uma rosa dos ventos, uma pluma?
uma invisível lembranca?
uma morte disfarcada
a espera de um golpe fatal?
uma trilha sonora aberrante?
um filme em tecnicolor e digital?
um anjo debochado que ri até de deus?
um exú de encruzilhada aberta?
um fantasma da ópera?
um passaro noturno e embriagado?
uma promessa do paraíso?
um guardiao das portas do Líbano?
um prometeu acorrentado?
uma furiosa paixao demolidora?
uma princesa da Núbia?
um ego exarcebado e narcísico?

o que se esconde afinal
atrás de uma máscara de Veneza?

Poema e Fotografia: Ras Adauto

O Palhaco Triste

2010-10-21T05:36:00.002-07:00

O Palhaco vai triste
mais ali na frente
um público espera para rir do Palhaco
Palhaco e Tristeza nao combinam nessa Hora
O público quer rir do Palhaco
o Público nao quer a Tristeza do Palhaco
mas o Palhaco vai triste

Já ao entrar no Picadeiro
o Público aplaudiu o Palhaco
mas o Palhaco estava sério
olhou para o Público
e disse com voz rouca
uma voz que nao era
daquele Palhaco:

- "Acabou a Palhacada!!!"

E o Público todo caiu na Gargalhada
daquela Palhacada do Palhaco Triste...

Poema/Fotografia: Ras Adauto Berlin

Poema de Lúcio Congo

2009-09-29T11:45:00.000-07:00

Poema de Lúcio Congo, 90 anos:

"Casa de mulato, terreiro de negro,
toda a fazenda e as terras de branco.

Cade, Tumbajuçara?:
- Tá na mataria!"

I´ll kill her - SoKo

2009-09-29T11:30:00.001-07:00

video by the illustrator Joerg Barton : http://www.joerg-barton.com/ Beautiful animation!!

Uma poética do desejo

2009-08-28T08:45:00.000-07:00

Debaixo de minha língua mora um deus faminto e nú
como uma estátua grega.
As vezes me alimento de néctar
só para satisfazer os seus desejos.

2009-07-14T00:55:00.000-07:00

Sonhei com meu amor alado/
mergulhando no oceano Pacífico/
a aurora despontava nos meus dentes
e o transito como sempre doido./

Ficou um rastro de luz no mar.

Musik

2009-07-08T02:31:00.000-07:00

ein fliegenden Engel wohnt in meinem Mund
seine lachende Figur spricht eine comischen Sprache
und singt in meinem fühllende Sinne.

Balada do amor fugido

2009-05-28T11:58:00.000-07:00

Um dia o meu amor

Fugiu de entre meus dedos

Como um passarinho

Ontem recebi um e-mail seu:

Amor, estou em Paris

Feliz da vida

Com a minha intensa solidão

Espero que estejas bem

E não deixe de alimentar

O papagaio Oswald

E o meu cachorrinho Veludo

Não sei quando volto

Ou se volto

Beijos

Sai na noite e fui

A um bordel

Onde afoguei as minhas máguas

Numa carne viciada

E profunda como um mar

Um pianista cocaínomano

Tocava uma música brega

Tentando alegrar

Aquelas solidões absurdas

Que agonizam ali

Entre copos de conhaque e whiski baratos

Carreiras de pó

Mortes lentas e desenganos

Senti-me um anjo negro naquela noite milagrosa

Na madrugada de insônia e paranóias

Mandei um e-mail ao meu amor fugido:

Amor, morri! Meu enterro é daqui a pouco

Não me mande flores nem ladainhas

Até já!!!!

O silencio, então,

Tocou a sua sinfonia.

A Fera Ferida

2009-05-18T10:02:00.000-07:00

Ela se movimenta felina
e compenetrada,
mas está louca
atrás das grades
do Zoo de Berlin.

PoemasLeds!

2009-03-11T10:02:00.000-07:00

Remember Glauber

2009-03-01T13:46:00.000-08:00

Manifesto Glauber

A História/Estória passada a limpo

O rodo cotidiano

2009-02-25T10:52:00.000-08:00

Foto: Dj the Lengedary cRc

Era o rodo cotidiano

Era a pistola e a marmita fria

De arroz com ovo frito

O trem lotado e o funk na ponta da língua

Mas não sou avião à toa

Na laje lá de casa

Meninos soltam pipas

E lá no Brasil da Central

O camelo-avião corre azuado

Dos cavalos corredores

Vestidos de preto

E crachás onde os nomes

ninguém consegue ler.

Ras Adauto

***********************

Era o rodo cotidiano
(com Falcao, Maria Rita e o Rappa)

Tv Odia
http://mediacenter.db4.com.br/?id=1047

Um disco para reviver a música do poeta Cacaso

2009-02-16T04:21:00.000-08:00

Cacaso foi um grande poeta e amigo que encontrei através da Heloisa Buarque de Hollanda. Na época, 1974, eu era aluno da Heloisa na Faculdade de Letras da Universidade Federal do Rio de Janeiro, que ficava ali na Rua Chile s/n. Nós faziamos parte do dito "Movimento da Poesia Marginal", que foi muito polemico na época. Desse movimento surgiram figuras famosas como Chacal, Charles, Bernardo Villena, Chico Chaves, Ronaldo Santos, entre outros/as. Esse movimento culminou na publicacao da famosa e muito criticada antologia poética "26 Poetas Hoje", que Heloisa editou para uma editora Espanhola que se instalava no Rio de Janeiro em 1975. Sendo o primeiro livro de estréia dessa editora. A antologia 26 Poetas Hoje- marcou época ao apresentar a poesia marginal, trazendo, em plena vigência da censura, o testemunho da geração AI5 e sua dicção coloquial, irreverente e bem humorada. Uma obra clássica para os interessados em poesia contemporânea, agora revista e já em terceira edição. Participam desta edição Ana Cristina César, Cacaso, Torquato Neto, Chico Alvim, Geraldo Carneiro, Waly Salomão, Chacal, Bernardo Vilhena, Capinan, Adauto, entre outros. - Ras Adauto Berlin

Um poema meu dessa Antologia:

Urbanóide

"a mão rápida do pivete agarrou a bolsa da velha
a velha teve um troço y caiu babando na rua
rápido o pivete atravessou a Avenida Rio Branco
duas horas depois o rabecão veio buscar a velha
o sol brilhava insistentemente sobre a metrópolis"

3 Poemas de Cacaso

Descartes

Não há
no mundo nada
mais bem
distribuído do que a
razão: até quem não tem tem
um pouquinho

Fatalidade

A mulher madura viceja
nos seios de treze anos de certa menina morena.
Amantes fidelíssimos se matarão em duelo
crepúsculos desfilarão em posição de sentido
o sol será destronado e durante séculos violas plangentes
farão assembléias de emergência.

Tudo isso já vejo nuns seios arrebitados
de primeira comunhão.

Lar doce lar
(para Maurício Maestro)

Minha pátria é minha infância:
por isso vivo no exílio

======================

"Em 1975 foi lançada a antologia 26 Poetas Hoje. Organizada por Heloisa Buarque de Hollanda, essa coletânea reuniu a chamada "poesia marginal dos anos 70". Esse tipo de poesia começou a se desenvolver no começo daquela década, em pleno auge da ditadura (e por razão) através de textos mimeografados, outros, em offset, livrinhos com circulação bem reduzida e em conversas nos bares mais freqüentados. 26 Poetas Hoje, na época do seu lançamento, causou polêmica e recebeu críticas por todos os lados: a Academia Brasileira de Letras, por exemplo, não conseguia ver nada além de um simples valor "sociológico" naqueles "sujos’ e ‘pornográficos" versos produzidos por ilustres desconhecidos.

O discurso desses poetas, que tanto pavor causou nas ilustres letras brasileiras, era munido de cinismo, despretensão, imediatismo e de uma maneira de se expressar inteiramente coloquial e pessoal, como se o poeta fosse um amigo muito íntimo do leitor. Essas características, aparentemente gratuitas, eram peças fundamentais na construção da sua linguagem. Nessa poesia, a influência de grandes poetas brasileiros e estrangeiros, tais quais Manuel Bandeira e Baudelaire, não aparecia necessariamente em sua forma poética. Essa influência podia ser encontrada através de frases e trechos de outros poemas ou, até mesmo, de nomes desses poetas "colados" entre os versos – como uma espécie de mural onde colocamos as nossas fotos preferidas.

Depois de quase um quarto de século do seu lançamento, essa antologia, está sendo relançada, pela Editora Aeroplano, de propriedade de Heloisa."

(Jornal do Commercio / 19 de fevereiro de 1999)

"O poeta Charles, em artigo publicado no Jornal do Brasil, em 1986, disse que a “literatura marginal” escrita nos anos 70 está balizada por duas mortes: a de Torquato Neto (“e vivo tranqüilamente todas as horas do fim”), que marca o melancólico início, e a de Ana Cristina César (“Estou muito concentrada no meu pânico”), que chama a atenção para o gran finale de sua geração.

Nos anos de chumbo, período da ditadura militar instaurada a partir de 1964, surgiu uma geração de poetas que ficou conhecida pelo nome de “geração mimeógrafo” ou “geração marginal.” Geração mimeógrafo pela característica de produzir suas obras: edições independentes, de baixo custo, comercializado em circuitos alternativos, gerada de mão em mãos – particularmente em bares e universidades. Nesse contexto de ditadura e desbunde é que surgiu o poeta Cacaso.

Antonio Carlos de Brito, ou Cacaso, nasceu em 13 de março de 1944, Uberaba (MG), professor universitário, letrista e poeta. Depois de viver no interior de São Paulo, mudou-se aos onze anos para o Rio de Janeiro, onde estudou Filosofia e, na década de 1970, lecionou Teoria da Literatura e Literatura Brasileira na PUC-RJ. Foi colaborador regular de revistas e jornais, como Opinião e Movimento, tendo, entre outros assuntos, defendido e teorizado acerca do cenário poético de seus contemporâneos, a geração mimeógrafo, criadores da dita poesia marginal, que ganhou publicidade com a antologia 26 Poetas Hoje, organizada por Heloisa Buarque de Holanda."

- Cacaso um Marginal Transgressor

Gilfrancisco Santos
Jornalista, pesquisador e professor universitário.

http://www.revistaetcetera.com.br/21/cacaso_gil/index.html

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Domingo, 11 Janeiro, 2009

Um disco para reviver a música do poeta Cacaso

De todas as notícias que dei na última edição impressa da coluna Estúdio, na sexta-feira 9, a que mais me deixou feliz foi a produção de um disco em tributo a Cacaso (1944 - 1987), que, além de poeta e magnífico letrista de MPB, vem a ser também o pai de Pedro Landim, colega do jornal O DIA. Sempre curti a poesia cortante e concisa de Cacaso, letrista de músicas como Amor Amor e Face a Face, gravadas por Maria Bethânia e Simone nos anos 70, respectivamente. O CD, idealizado e produzido por Heron Coelho de seu próprio bolso para reavivar a obra musical de Cacaso, já está em fase final de gravação e sai este ano. Duas gravadoras, Biscoito Fino e Lua Music, já estão no páreo para ter o privilégio de editar o CD Cacaso - Letra e Música. O time de músicos e cantores envolvidos no disco é de primeira e inclui alguns parceiros de Cacaso como Francis Hime, Sueli Costa, Zé Renato e João Donato. Eis a lista de músicas, autores e intérpretes deste álbum muito bem-vindo:

O Terceiro Amor (Francis Hime - Cacaso) - Francis Hime
Dentro de mim Mora um Anjo (Sueli Costa - Cacaso) - Olívia Hime
Triste Baía da Guanabara (Novelli - Cacaso) - Fabiana Cozza
Meio Termo (Lourenço Baeta - Cacaso) - Cida Moreira
Lero Lero (Edu Lobo - Cacaso) - Olívia Byngton
Ribeirinho (Francis Hime - Cacaso) - Olívia Hime
Chega de Tarde (Danilo Caymmi - Cacaso) - Danilo e Dori Caymmi
Eu te Amo (Sueli Costa - Cacaso) - Renato Braz
Andorinha (Novelli - Cacaso) - Ana de Holanda, Novelli e Pií Buarque
Das Dores (Cacaso - Zé Renato) - Zé Renato
Profunda Solidão (Novelli - Cacaso) - Cristina Buarque
Canção do Desamor Demais (João Donato - Cacaso) - Miúcha e João Donato
Louvar (Zé Miguel Wisnik-Cacaso) - Ná Ozzetti e Zé Miguel Wisnik
Clarão (Olivia Byington - Cacaso) - Ana Luíza e Luiz Felipe Gama
Refém (Carlinhos Vergueiro- Cacaso) - Carlinhos Vergueiro
Amor Amor (Sueli Costa - Cacaso) - Célia e Nelson Ayres
Dono do Lugar (Edu Lobo - Cacaso) - Cida Moreira
A Fonte (Nelson Ângelo - Cacaso) -Nelson Ângelo e Joyce
Tristorosa (Villa-Lobos - Cacaso - Amélia Rabelo
Face a Face (Sueli Costa - Cacaso) - Sueli Costa

http://odia.terra.com.br/blog/estudionline/

Foto Cacaso: Arquivo Particular

Eu quero é Mel!

2009-02-09T11:51:00.000-08:00

Foto: Ras Adauto Berlin

eu quero é mel
melado maná melancia
eu quero é o movimento
samba no pé alegria
não quero pulgas carrapatos
ou percevejos
na minha cama bem dormida
ou sugando a minha pele preta
nem vampiros rondando
minhas noites voluptuosas
beijos virtuais? – depende
eu quero é carne pura
amor de agito presente
sonhos que se dissolvem
no vinho e numa bela buceta
êxtase palavra solta
pásssaros da madrugada
a caminho do norte

eu quero é mel
morte súbita
prazer refeito nas horas
colapso viscoso
entre as pernas
daquela garota funk...

Natureza Naturalmente

2009-01-31T09:34:00.001-08:00

índia da raposa serra do sol -
http://tvecologica.wordpress.com/2008/08/

naturalmente
nós indios olhamos a natureza
como a natureza
nada a ser explorado
nada a ser vendido
nada a ser destruido
simplesmente
n a t u r e z a
nossa casa
e para onde voltamos
o sol brilha
sobre a nossa natureza
mas na raposa serra do sol
juízes de brasília
decidirão
se a natureza
seria mesmo nossa
enquanto serras elétricas
avançam em outras
naturezas da amazonia
e nossos parentes
vão à Belém do Pará
no forum social mundial
dar um qualé
na humanidade geral
e no brasil
em natureza particular
e mundial...

Ras Adauto,
Índio Metropolitano Berlin
29.01.2009

Cena de um Baile de Posse

2009-01-23T08:06:00.000-08:00

The New York Times

Cena: baile animado e concorrido da posse de Obama.
Uma luz suave se debruça sobre o casal elegante e delicado
que baila no centro da pista. Os dois estão enamorados e felizes, observados por olhos curiosos, embevecidos. Alguns olhares são de inveja.
A cantora Beyoncé canta sublime uma música romantica,
que embala o casal, que ropodia na pista. Uma vez ou outra
Obama pisa na barra do longo vestido branco de Michelle.
Tudo parece um sonho, melhor filme que Hollywood nenhum
pôde realizar.

Michelle se aconchega mais ao corpo do marido e sussurra
em seus ouvidos:

- Puxa, Obama, conseguimos! Valeu a pena essa luta toda,
né, querido?

Obama dá uma bicota leve em Michelle e responde:

- Pois é, meu amor, valeu a pena! Mas tomara que eles
nao atirem na gente...

Pano rápido

Ras Adauto Berlin
23.januar.2009

Tangará Brasil Dance

2008-11-08T10:14:00.000-08:00

Foto: Sonya Cipriano

Uma bela tangará bailarina passou
novamente por aqui
e dancou elegantemente
para mim
E uniu a terra e as estrelas
e fez do mar
coisa nenhuma
e o Brasil era
um Samba em Berlin.

Veja o video-tangará abaixo:

Tangará BrasilDance Show auf Yahoo! Video

Um pequeno detalhe dos anjos

2008-10-11T10:57:00.000-07:00

Um pequeno detalhe dos anjos
apenas um sopro de música
sútil e persiste
naquela parte religiosa de Berlin
A velha catedral do Dom
recebeu a noite como uma noiva
a lua lá no céu era artificial
mas os anjos brincavam
de contar as estrelas
e vigiar a cidade metrópolis
que fervia lá embaixo!

NOTURNA FOTOGRÁFICA

2008-09-10T08:33:00.000-07:00

A noite se derrama serena
Em meu copo de vinho
Ao longe vem a música fina
e persistente
de um violino clássico

de luz só uma vela vermelha
que marca o compasso das horas
a calma do instante
e a lembrança de um click
que se refugiou no
inesperado momento

O que sonhas, Menino?

2008-09-10T04:47:00.000-07:00

O que sonhas, Menino?

- com anjos alados tocando guitarras
e trombetas no Portão de Brandenburg,
numa algazarra infernal e engraçada ?

- em dragões terríveis de todas as cores
invadindo a cidade e atrapalhando
a rotina das burocracias ?

- no tal Homem-aranha subindo
pelos prédios mais altos de Nova Yorque
perseguido por um Vilão-máquina
que só existe em filmes de ação ?

- ou naquela menininha de trancas
e fitas coloridas nos cabelos negros,
que quase atropelou você com sua
bicicleta azul e seu sorriso
de Fada sininho, apaixonada
pelo Peter Pan?

Afinal, o que sonhas, Menino?

A Passista

2008-09-03T12:02:00.000-07:00

Foto: Ras Adauto Berlin

A Passista se concentra para entrar em cena.

Mede a sua pulsacao e seu gingado.

Daqui a pouco os pandeiros e tambores

exigirao seu corpo monumental no palco

e todo o publico será tomado

pelo extase de sua beleza

e pelo compasso perfeitode seu samba

e a batucada ganhará o mundo

mas antes que isso aconteca

um click rouba imperceptível

um instante seu

ainda nos bastidores!

A Bela Poesia

2008-09-03T11:11:00.000-07:00

Foto & Montagem: Ras Adauto Berlin

A bela poesia passou por aqui
essa manhã
E ainda sinto o cheiro de seu perfume nas coisas
Eu ia matar essa manhã
Num grande espetáculo privado
sem televisão ou jornais
Mas a bela poesia passou por aqui
e ficou por uns instantes
olhando-me com seus olhos de fogo
dança mel e êxtase
Aí eu não quis mais morrer à toa
e toda a minha dor se dissolveu
ao sol e aos lábios daquela
que nem sei o nome direito
e em que país habita

As Donas do Oráculo

2008-08-29T02:42:00.000-07:00

Elas imaginam que podem prever o futuro
em conchas, borra de café, pedaços de marfim
Elas tão belas e teatrais
Imaginam-se as donas dos mistérios
mais antigos das matriarcas gregas
numa Casa Criativa em Berlin

O Olhar de Leon

2008-08-29T02:19:00.000-07:00

Olha-me para seu ponto fixo
Lá onde a lente oportuna e curiosa
lhe observa
Um momento só
e um flash de luz único
e súbito
abre a porta
de um instante
mais do que eterno
Depois observe
esse seu instante
que ficou gravado
num chip qualquer
guardado no fundo
de tudo
Lá onde luz e sombras
se revelam e se
intercomunicam.

O Retrato

2008-08-28T09:17:00.000-07:00

Foto/colagem: Ras Adauto Berlin

O que me olha atrás das lentes
que num piscar de olhos
afunda-me num eterno freeze
apenas um click e a eternidade
é logo ali
eu nunca pensei
numa eternidade digital
ou numa possibilidade
maquiada em photoshop
mas o meu retrato está ali
sobrerano belo e aplicado
como uma poesia
que se refugia
na imagem congelada do meu rosto
apenas um silencio
nos contempla agora
e por trás de tudo
ficou aquele click oportuno
que roubou um instante de mim
e na parede do meu retrato
um espectro de um menino
também congelado em um click
passado e igual oportuno
me observa sensual

Tangará Tanz

2008-07-29T11:39:00.000-07:00

Um tangará pousou em minha janela
e eu perguntei ao lindo passarinho:
o que fazes aqui, meu amiguinho,
assim tão cedo
e tão longe de sua morada?
E o passarinho, dando uns passos
ritmados e perfeitos, falou-me:
vim aqui para dançar um pouco
pra voce,
antes que seja tarde demais.
E o passarinho dançou e dançou
um perfeito bailarino ali na minha janela
e de repente se foi
e nunca mais o vi
mas sua dança ficou morando lá
dentro de mim
bailando na minha alma
para sempre.
=====================
Tangará é o pássaro bailarino
que também se chama Saíra-pintor
Dizem que é conhecido no Brasil
desde o século XVII, quando um
naturalista de nome Macgrave
se meteu pelos matos de Pernambuco
e Alagoas e topou com os primeiros
Tangarás que se tem notícias.
Os tangarás raramente pousam no chão,
passando a maior parte do tempo
nos arbustos e nas árvores.
Alimentam-se de frutas, grãos,
sementes e insetos.
Hoje estão ameacados de extinção.
O nome tangará vem do tupi tãga 'rá.
Os Guaranís, ainda hoje, reproduzem em suas aldeias
"A Danca dos Tangarás"

Tangará em Berlin é uma Academia e Agência
de Danças Brasileiras...
(Veja o vídeo do Tangará Tanz-Berlin)

Video: Ras Adauto Berlin

Mãe Beata de Yemanjá lê e representa seus contos em Berlin

2008-07-24T09:35:00.001-07:00

Mãe Beata de Yemanjá e o Babalorishá, seu filho,
Murah de Oyá, Zelador do Ilé Axé Oyá, Berlin

Na sexta-feira de Obatalá, dia 18 de julho de 2008,
a Yalorișa Mãe Beata de Yemanjá leu contos de seu livro "Caroço
de Dendê" e fez uma bela performance, representando um dos contos.
O palco foi o salão do Centro Intercultural Forum Brasil e também Ilé Așe Oyá, em Berlin. O poeta Ras Adauto estava lá e fez essas imagens com o seu Handy (celular).

Foto e videos: Ras Adauto Berlin

O Cognac Feliz

2008-07-05T11:20:00.000-07:00

A noite desceu

com seu negro cavalo veloz

e se dissolveu

em meu copo de cognac

A bela moça

que entrou no bar

parecia saída

de uma magazine

Acompanhei seus passos graciosos

até ao balcão

- para comprar cigarros -

como olhasse

uma fotografia viva

sem nenhuma prega

de photoshop

Tomei o meu conhaque

com o maior prazer do mundo

e chamei o garçon:

por favor, meu bom,

outro cognac!

A noite e seu cavalo veloz

e a bela moça repentina

brincavam dentro de mim

O segundo conhaque

desceu redondo e quente

e eu me senti

estúpidamente feliz

e tranquilo comigo mesmo.

Saí daquele bar

assoviando um samba

até que um tiro

detonou na noite

do meu sossego.

Eu nasci das pedras, hoje sou um índio metropolitano!

2008-06-25T23:09:00.000-07:00

Eu nasci das pedras
Por isso sou assim duro
como as águas dos rios
e uma onça na espreita
Tenho o gosto de todo mundo
e debaixo de minha língua
mora o sol
Ainda ontem eu era
uma nação indígena inteira
hoje sou um índio metropolitano
e no meu coração
mora o condor dos Andes

Eu nasci das pedras
e me desfolho no ar
como um segredo de pajés
que civilização ocidental nenhuma
sabe decifrar

Eu nasci das pedras
e trago dentro de mim
aquilo que o poema dos Tupinambás
e a flauta dos Kamayurá
marcaram no corpo infame
do Brasil!

Eu nasci das pedras!

Ras Adauto Berlin
26.06.2008

O cavalinho negro de clinas negras de seda

2008-06-03T10:34:00.000-07:00

Era um cavalinho negro

De clinas negras de seda

Que brilhavam ao sol

E ia o cavalinho por aquele caminho

Onde passam todos as memórias

Passam todas as histórias

E todos os bichos,

desde os mais simpáticos

até os mais esquisitos

até uma onça raivosa

dizem que passou por aquele caminho

e ia por ali o cavalinho negro

de negras clinas de seda ao sol

e encontrou o menino

sentado numa pedra

bem na beira do caminho

e ao ver o cavalinho negro

de clinas negras de seda

o menino quis logo

possuir aquele cavalinho

mas o cavalinho negro

de seda as clinas negras

lhe disse com todas letras e ypsilonis

pois é, esse cavalinho falava

como as gentes

e falou com o menino

menino eu não sou

nenhum brinquedo

nem propriedade de ninguém

me deixe passar por esse caminho sossegado

pois não posso faltar ao encontro

que tenho com meus parentes

lá no por do sol

e quando o menino se deu conta

lá ia lá longe o cavalinho negro

de clinas negras de seda

sumindo no fim do caminho

em direção ao por do sol

e coube ao menino

sentado à beira do caminho

ficar imaginando que tudo

o que tinha visto e ouvido

não passava de um sonho

ou um delírio febril por causa

do sol quente que queimava

em cima de sua cabeça

mas lá longe, bem de longe mesmo

veio um relincho de cavalo

trazido pelo mensageiro do vento

que soprou de repente

naquele caminho de sol

Ras Adauto, 02.06.2008

O Bicho Cabeludo

2008-02-26T10:04:00.000-08:00

O Bicho Cabeludo Labatut

O Bicho Cabeludo não mora no buraco da Alemanha

Nem nos Alpes, em Kilimanjaro ou nas matas da Amazônia

O Bicho cabeludo não é um vírus de internet

Não é um “alien” de Game ou galã de novela de televisão

O Bicho Cabeludo não tem cachorro, papagaio, girafa ou dragão

O Bicho cabeludo passeia no espelho do sonho do menino

Ou mora no medo oculto da menina que mora ali

No quarto andar do meu edifício

O Bicho Cabeludo só aparece à noite

Quando os grilos tocam seus afinados violinos

E a lua se espreguiça lá no céu

No meio das nuvens e das estrelas brilhantes.

O escritor e poeta Ras Adauto recomenda:

2008-01-15T14:23:00.000-08:00

"Meine afrikanischen Lieblingsmärchen" - Nelson Mandela

("Minhas histórias infantis africanas preferidas")

Seria interessante traduzir para o portugues e publicar no Brasil.

Ras Adauto
Nijinski Arts Internacional e.V.- Berlin
www.rasadauto.blogspot.com

2007-12-04T11:42:00.002-08:00

Cultura | 04.12.2007

Autores brasileiros lançam livro e audiolivro infantis na Alemanha

'A Magia de Zinho': audiolivro do gaúcho João Guimarães, recém-lançado na Alemanha

"A magia de Zinho" e "Kuntaré, o menino-elefante" chegam ao leitor alemão. Nas duas histórias infantis, os autores brasileiros, radicados em Berlim, buscam inspiração em elementos dos imaginários indígena e africano.

"Gostaria de ser um crocodilo porque amo os grandes rios, pois são profundos como a alma de um homem. Na superfície são muito vivazes e claros, mas nas profundezas são tranqüilos e escuros como o sofrimento dos homens." A frase do escritor brasileiro João Guimarães Rosa é lembrada com prazer por outro João Guimarães, o autor do audiolivro infantil A Magia de Zinho.

Bildunterschrift: : Obra dedicada 'aos que crescem entre duas culturas'Gaúcho radicado em Berlim há 16 anos, ele conta que começou por acaso a colecionar crocodilos e jacarés. "Quando meus filhos nasceram, resolvi escrever um livro sobre o assunto. Encontrei duas histórias da minha infância sobre jacarés. Uma delas gira em torno do personagem João, que foi trabalhar como mordomo de um homem rico em Londres e este homem era um colecionador de jacarés. Foi a partir daí que surgiu a história do Zinho, cujo texto foi criado a partir do repertório da minha infância com as ilustrações de hoje", descreve o autor.

A Magia de Zinho, um audiolivro acompanhado de booklet, chegou ao mercado através da horchideen, uma editora alemã "que se interessa, basicamente, por literatura infantil, embora o foco não seja necessariamente direcionado para o Brasil. Acima de tudo, os desenhos maravilhosos de Zinho nos convenceram, além da história e da forma como é contada", conta Yasmin Alinaghi, responsável pela publicação.

Pajelança

Uma das peculiaridades de Zinho, além do cuidado visual das ilustrações (que são, assim como o texto, assinadas por Guimarães), é a idéia de transmitir aos pequenos leitores na Alemanha detalhes da cultura brasileira, como rituais indígenas e a própria existência de um pajé, também personagem da história. Não à-toa, o autor dedica seu audiolivro "a todas as crianças que crescem entre duas culturas distintas".

Bildunterschrift:

Depois de ter sido raptado e levado por um homem para a cidade grande, onde é criado numa banheira, o jacaré Zinho acaba sendo levado de volta para o Vale do Murumuru – o momento da história em que os leitores alemães podem partilhar de uma pajelança.

Os sons da floresta que acompanham a narração no audiolivro foram extraídos de uma peça eletroacústica do compositor Eduardo Reck Miranda (brasileiro radicado na Inglaterra). A idéia, conta Guimarães, é organizar leituras para crianças, acompanhadas da reprodução dos sons, num projeto que começou em Berlim e poderá se expandir para outras cidades do país.

África como cenário

Do mesmo projeto de leituras participa também outro brasileiro radicado na capital alemã, o carioca Ras Adauto, autor de Kuntaré, o menino-elefante, um trabalho conjunto com o ilustrador cubano José Sanchez Curuneaux, editado pela Projekte-Verlag.

Bildunterschrift:

No livro, Adauto conta as peripécias dos inseparáveis Kuntaré e Kunté, um menino e um elefante, respectivamente. Situada num povoado africano, a história contém momentos de apreensão, provocados por homens armados, caçadores de marfim preparados para saquear e roubar.

Salvos pela força da água jogada pela tromba de Kunté, os dois protagonistas terminam celebrando "uma grande festa para sempre", ancorada principalmente na compreensão entre o animal (Kunté) e o homem (Kuntaré), que conseguia se comunicar com o amigo "na língua dos elefantes" (daí a suspeita de que ele seja "um elefante no corpo de um menino).

Bildunterschrift: Tradições africanas, via autor brasileiro"

À primeira vista, há um certo estranhamento por parte de algumas crianças em relação ao protagonista negro Kuntaré, com seus olhos acentuados. Mas ampliar a galeria de personagens que podem povoar a imaginação infantil contribui para discutir a questão da diferença, um tema tão atual e pertinente na Alemanha", resume Adauto, que pensa, inclusive, em transformar as peripécias de seu menino-elefante num filme de animação.

Soraia Vilela

Deutsche Welle: http://www.dw-world.de/dw/article/0,2144,2981139,00.html

Um Africaninho e seu Elefante na Feira do Livro de Frankfurt

2007-10-22T05:23:00.001-07:00

Um Africaninho e seu Elefante na Feira do Livro de Frankfurt

No dia 13 de outubro 2007, sábado, estivemos na „Frankfurter BuchMesse 2007“ – Feira do Livro de Frankfurt 2007, para o lançamento do nosso livrinho infantil „Kuntaré der Elefantenjung” (Kuntaré, o Menino Elefante). Lá fomos muito bem recebidos pelos editores e funcionários da Projekte-Verlag Cornélius GmbH, editora responsável pelo livro. Ficamos por um tempo no estande da Editora trocando idéias com as pessoas que apareciam, tirando fotos e sabendo melhor sobre a Verlag Cornelius. A Editora tem em seu catálogo mais de 700 obras entre ficção, literatura infanto-juvenil, história, medicina, filosofia, biografia, ciencias, artes, alimentação, geografia, ecologia. Segundo o seu editor-chefe, articula cerca de 2.000 contatos por dia. O nosso livrinho está sendo distribuido por toda a Alemanha, como é de praxe da Editora.

Depois de fazermos a apresentação de autor-presente, fomos visitar estandes brasileiras e portuguesas para orientação e contatos para a publicação do livro no Brasil e Portugal. De Portugal a que fechou melhor com o perfil do livro – uma histórinha passada na África – foi a Porto Editora . Essa tradicional editora atinge toda a África de lingua portuguesa e os representantes com os quais trocamos figirinhas ficaram empolgados com o nosso livrinho, apesar de sua publicação primeira está em língua alemã. Deixamos material com eles em portugues e até final de novembro deveremos ter uma proposta a ser estudada.

Do Brasil, fomos recebidos pelo representante da Câmara Brasileira do Livro que nos deu informações importantes sobre possíveis editoras brasileiras, as quais deveríamos recorrer para a publicação do livro.

O primeiro passo já foi dado, com a feitura e lançamento do livro na Alemanha, Mercado super exigente e muito difícil para quem é escritor estrangeiro e quer ter sua obra publicada aqui.

No dia 17 novembro de 2007, o livro será lançado em Berlin, pela ALivraria, livraria de obras brasileiras e portuguesas na Capital, dentro da Semana do Livro Berlin-Brandenburg. E no dia 20 de novembro, Dia de Zumbi dos Palmares, o livro será lançado dentro da programação dedicada às criancas de escolas na 3a. Mostra de Cinema Negro Brasileiro, no Kino (Cinema) Babylon-Berlin Mitte.

P.S.: Um agradecimento especial ao Dj Garrincha que nos cedeu o seu Cafofo, lá em Frankfurt, para que pudessemos descansar por uma noite antes de seguirmos na missão…Valeu mesmo!!!

Fotos: © Frankfurter Buchmesse

Ras Adauto Berlin
Nijinski Arts Internacional e.V.
17.10.2007

O Bambino e o Papa

2007-09-28T10:20:00.000-07:00

O Anjo de Falconet

Como num Filme de Pasolini

É Manhã
O Papa faz seu passeio matinal
nos jardins de verao do Vaticano
Está pleno e meditativo
Um bambino se aproxima
E lhe saúda
Em sua mão há uma arma mortal

O Papa pergunta ao menino:
Como entrou aqui ?
Como é seu nome, bambino ?
O bambino nada fala
Apenas sorri
E atira 3 vezes no Papa…

Quando os cardeais chegaram
O Papa já estava morto
E o Bambino orava
Uma oração benedicta:

- “Ó Maria, concebida sem pecado!...”

Os cardeais pediram aos lixeiros
que tirassem aquele corpo dali
E elegeram o bambino
O novo Papa da Roma imperial

E toda a vez que perguntavam
O nome do bambino
Ele respondia:

- “Emanuel, o Miraculoso...”

O menino foi entronado
Com todas as pompas e honrarias
na Roma Imperial…

Um dia apareceu uma prostituta
Que se prostrou aos seus pés
E lhe lambeu as mãos e as faces…

O Papa-menino desceu do trono
Vestiu-lhe a rica capa de carmin e fios de ouro,
colocou a coroa de ouro e diamantes em sua cabeça
e lhe entregou o bastão da autoridade máxima.

Indo em direção à saída do palácio
Quando passou pelos cardeais
Apontou para a puta sentada garbosa no trono
Da Roma Imperial…:

- “Ali está a salvação, a última oportunidade de voces…”

E se foi pela Praça de São Pedro, fazer malabarismos para os turistas em meio às revoadas dos pombos e dos pedintes…

O dilema burguês ocidental

2007-09-28T10:13:00.001-07:00

"é bom estar em qualquer lugar"
incendiou definitivamente qualquer alma
que não fosse sebosa, acreditava
enquanto dava ordens arrogantes
a seus escravos e servas
depois foi tirar férias em Mallorca
quando atendeu ao telefone da filha
que estava na África, ouviu:
- pai, fui seqüestrada por um comando rebelde
aí acabou toda sua prosa
e caiu na real do mundo

A Oxum de Berlin

2007-09-28T10:07:00.000-07:00

um abébé
uma jóia de ouro
uma espada de cobre e bronze
a senhora das águas
veio e pediu passagem
no meio de tudo
Ora,yé yé, ó
senhora dos brilhos dourados
pássaro e peixe
de longos mistérios

O Menino da Rua

2007-06-08T04:57:00.000-07:00

Artwork, TearsofaBlackMan

Quem é esse menino
Que me chama da rua
E tem cara de lua? …

Ele se veste de azul
E tem os pés descalços
E me fala com voz de passarinho:

- "Tiu, eu queria ter um tênis de estrelas
Ou as botas de sete-leguas daquele gato da história
Eu iria lá no ceú
Ou no fim do mundo
Buscar a felicidade para todos os meninos
E meninas que nem eu..."

E o menino da rua me pede com sua voz
De passarinho, de passarinho solto
Que nem esse menino com cara de lua:

- "Tiu, me conte uma história
Uma história assim bem bonita sua
Do tamanho de um trem veloz
Para que eu possa sonhar um pouco
E enganar a fome que ronca magra
Aqui na minha barriga."

E eu conto a história de Palmares
com todas aquelas peripécias épicas
Como se fosse um filme de aventuras
Passado no fim de um mundo de sonhos
Pro menino com cara de lua
E ele fica com os olhos cheio de estrelas
Que iluminam toda a rua…

Aí, o menino me pergunta de repente:

- "Tiu, o senhor já comeu um banquete
Daqueles imensos que o Rei come todo dia?…"

- "Eu não, menino, eu nunca comi um banquete
Desses de rei ou de barão, eu não, « passarinho »."

- "Eu já, Tiu, eu já comi à pampa num sonho meu…"

- "E o que voce quer comer agora comigo, menino da cara de lua ?"

- "Eu quero comer um pastel bem grande
E tomar um guaraná bem geladim
Depois eu vou embora pois tenho muito que andar
Por toda essa cidade do sem fim…"

Comemos os maiores pastéis do mundo
e tomamos os guaranás mais gelados da terra
E caimos na gargalhada do palhaço mais engraçado de todos
que apareceu na nossa frente puxando um automóvel de brinquedo
como se fosse um cachorro.

E antes de desaparecer como um mágico
na próxima esquina movimentada da cidade
o menino me pediu pela última vez:

- "Tiu, posso pedir uma coisa, antes de ir embora?…"

- "Pode, meu pequeno parente…"

- "Tiu, eu não tenho nome, será que eu posso me chamar Zumbi
que nem nessa história que voce contou aí?…"

- "Claro, Zumbi!!!…"

Ras Adauto, Berlin 2004

Enquanto o Emí conduz a Vida

2007-05-24T10:45:00.000-07:00

Quem chega, chega
Ao porto seguro
As artes que se propagam
Como o brilho do sol
Como o vento da vida
Como a imaginacao de um menino
A mesma magia de sempre
O beijo recebido do amor
Que desenha no corpo
Caligrafias e imagens
Que podem se projetar
Na livre Alma rebelde
de uma Artista
que nao teme a morte
ou o som do silencio
E tudo é possível nesse
Continente chamado surpresa
Caos, memória, experiencia
Viver é um assunto mais do que perfeito
Nesse nosso porto de virtualidades
e digitalizacoes

Navegar nem sei se é preciso
Mas nas cristas das ondas surfamos
E a bandeira pirata tremula a todo pau
Enquanto Orixás nos governam

(*Emí = respiracao vital, segundo os Yorubas)

O Índio que nunca mais dormiu...

2007-04-27T08:30:00.000-07:00

(O Condor e a Coruja)

Era uma vez um índio que teve um sonho estranho. No pesadelo viu muitas máquinas que ele nunca tinha vista na vida real, que velozes, devastavam as plantacoes, destruiam as florestas, poluiam os rios e regatos e provocavam o exodo de sua tribo para bem longe das terras de seus ancestrais...

De manha foi ao conselho dos velhos e contou o sonho. Os velhos se reuniram todos na Casa do Conselho e lá ficaram até o outro dia analizando o sonho daquele índio.

Ao por do sol, os velhos chamaram todos e todas daquela aldeia para uma grande assembléia. E anunciaram que a tribo tinha agora que estar permanentemente em alerta, pois um imenso poder destruidor poderia estar a caminho e trazer muita dor para seu povo.

Dizem que aquele índio que teve o sonho nunca mais dormiu.
De dia ele é o condor que voa lá no alto no céu, vigiando toda
a extensao do mundo em torno de sua tribo. De noite, ele é a coruja, que vigilante, vasculha a escuridao com seus imensos olhos brilhantes, vermelhos e profundos...

AMAZON STREET, DOWN!

2007-03-24T06:15:00.000-07:00

Cunhaporanga

Garimpos de mortes, lucros clandestinos
e desesperos radioativos.
Índios lambendo lascas de cassiterita,
urânio e nióbio.
Comandos de motor-serras e fogos de queimadas.

Na fachada, em letras caprichadas de néon
e desenhos de araras:
"RESERVA: Turismo Ecológico!".

- Por aqui senhoras e senhores, que belo plano:
seringais nas vitrines
onças mestiças sonolentas
jacarés preguiçosos ao sol
macacos engraçados tocando punheta
ultimas novidades do Jupon

Wonderful, Wundebar, Amazonas!

O grande rio caudaloso
e seu afluentes e igarapés
correm seus destinos e máguas imensas
e não escutam os gritos das meninas morenas
estupradas nas taperas e quebradas.

O governador prega a moral nacionalista e regional:
- A Amazônia é nossa!...
Mas as suas mãos estão sujas de dólares e peles de jacaré
e quantas madeiras foram cortadas, curumim ?

A cólera se avizinha pelos intestinos dos meninos
e batalhões de urubus passeiam nos quintas
e margens do rio
anunciando uma ópera-fúnebre...

A turista-gringa videografa o caboclinho beautiful
fazendo piruetas engraçadas vendendo cupuaçu na porta do hotel 5 estrelas:
depois ela fotografa solene
a fachada da catedral-teatro Amazonas
(dizem que nos subterraneios da catedral
se arrastam fantasmas de índios massacrados
e uma imensa cobra mitológica)

Mas a grande selva-selvagem
ruge ainda as revoltas dos índios insurretos
e das antigas nações destrocadas
que não se entregaram nunca.

Mas seus poetas estão bêbados
seus pintores loucos
seus jornalistas mudos
(Será?)

O Karapanã ronda o próximo amanhecer
e tem a promessa escondida de Ajuricaba e Maruaga
(Será ?)

O resto é desconsolo e esperanças misturadas
imensidão de águas infinitas
novidades eletrônicas na Zona Franca
favelas de latas
turismo na parte da selva domada
ruídos irritantes de motor-serras
comboios de fenemes e mercedes bens
rasgando as estradas da floresta
arrastando minérios para as usinas nucleares
dos Estados Unidos e da Europa toda.

No fundo do agarapé
há um caboclo esperto
espiando pela janela da tapera
os invasores de suas terras
- segura firme o afiado terçado.

Um radar imenso vasculha a região
periquitos-turbinados cortam a mata à óleo diesel
levam o ouro clandestino misturado com o ipadú
e sangue misturados nos garimpos contaminados

Indiazinhas amordaçadas em puteiros palafitas
quilombos se irriquietam na bacia do rio trombetas
parabólicas emplumadas recebem a Rede Globo
em plena mataria dos manaús:
araras e jacarés-acu querem aparecer na televisão!

Padres pastores missionários bandeirantes generais
políticos fazendeiros burocratas garimpeiros antropólogos gringos
pesquizadores jagunços posseiros juizes sertanistas televisões
funai e tantos outros vampiros
cercam obsessivamente as malocas e aldeias.

Vou ali trocar uns dólar
- Tem suco de cupuaçu, graviola, mastruz, abacatada.
Fala alí com o Índio!
- Quero uma caldeirada de Tucunaré!
Uma ararinhanha de óculos ri pra mim!

O peixe boto-tucuxi
na sua importância de governador
diz cinicamente para Mary Anderson
correspondente da BBC de Londres:
- Internacionalizar?
nem pensar:
isso aqui é uma reserva ecológica
auto-sustentada. ok?
e pergunta para sua assistente:
- Fui bem? Fotografei bem?

E um curumim. saído no sei da onde,
vira-se para a câmera da BBC e diz:
-"Yá só Pindorama koti itamarana pó anhatin,
yara rama ae rece".
(Criança, não verás nenhum país como esse!)

Ras Adauto Baraúna
(Psicografado na madrugada de 02.03.1992, a bordo de uma
rede instalada entre mais de 100 outras redes e almas,
no motor "Rodrigues Alves II, entre Santarém e Belém do Pará,
Rio Amazonas)

Eu, Ras Adauto, faço de Lima Barreto um personagem de minha performance

2007-03-04T11:23:00.000-08:00

Lendo "O Diário Íntimo de Lima Barreto"
hoje de noite!

Como num poema de embriagues
fala-me nas sombras do meu quarto aqui de Berlin
nessa noite fria de primavera
Afonso Henriques

Meu filho Leon dorme como um anjo mestiço
em seu quarto cercado de brinquedos
enquanto Katharina digita em seu note-book
uma história maluca...lá na cozinha.

E o que me fala Afonso Henriques
mais conhecido como Lima Barreto
para outro negro que nem ele
mas vagando em terras estrangeiras?

Uma televisão está ligada na casa do turco ao lado
e eu falo para Afonso Henriques:

- Afonso, o que mudou em nossa Bruzundangas?

E Afonso me responde, enquanto toma sua pinga
mesmo no gargalo:

"Um progresso! Até aqui se fazia isso sem ser preciso estado de sítio; o Brasil já estava habituado a essa história. Durante quatrocentos anos não se fez outra coisa pelo Brasil. Creio que se modificará o nome: estado de sítio passará a ser estado de fazenda. De sítio para fazenda, há sempre um aumento, pelo menos no número de escravos..."

Depois desaparece no meio dos móveis prometendo voltar
outra noite com mais calma e menos bêbado...

Lima Barreto no Hospício

Take 2:

O Diário de um tipo Extravagante

Dias depois encarno Lima Barreto em uma performance:

Ano: 1903
Afonso Henriques enquanto jovem:

Meu personagem, vestido elegantemente um pobre terno preto, tendo à cabeça um chapéu panamá, escreve com suas letras graúdas e perfeitas em seu “Diário Íntimo”:

”Eu sou Afonso Henriques de Lima Barreto.
Tenho vinte e dois anos.
Sou filho legítimo de João Henriques de Lima Barreto.
Fui aluno da Escola Politécnica.
No futuro, escreverei a História da Escravidão Negra no Brasil
e sua influência na nossa nacionalidade.

* * *
Nasci em segunda-feira, 13-5-81.

..................
Alguns anos depois, meu personagem vaga como um fantasma pelos Corredores do Hospício do Pinel, em Botafogo. E recita para si próprio:

- Estou cansado da polícia interferir sempre em minha vida particular.
Eu, Afonso, não nasci para habitar o Cemitério dos Vivos. Enquanto isso essa canalha, vestida à francesa, passeia pela Bruzundungas pomposos e ridículos,donos dos puteiros, das loterias e das casas bancárias... “Mas... estou na cova e não devo relembrar aos viventes coisas dolorosas.”

A sopa do Hospício veio fria e insonsa. Afonso olha pela janela, enquanto um doido passa correndo pelo corredor sendo perseguido por uma freira nervosa. Suas letras no papel amarelado sao garranchos obtusos. Suas maos tremem!

Textos de Lima Barreto e Ras Adauto

A História de Juvenal da Paraíba em S.P.

2007-02-28T03:41:00.000-08:00

Detalhe da pintura "Os Colonos",
de Di Cavalcanti

Nenhum lenço branco de saudades
Balançou para Juvenal no cais do porto
Quando partiu das Paraíbas
Para São Paulo

Levava apenas uma rota mala
E uma esperança cega de se salvar
da fome e da miséria
Nas Paulicéias

Sabia fazer o que, Juvenal?
Capinar uma roça inteira?
Usar uma peixeira com precisão para destrinchar um bode?
Tocar uma rebeca como o Cego Deraldo
Que corria os sertões imenso gritando: Luz!?
Matutar pelas beiras dos caminhos
Como tantos outros aflitos
Desse imenso Brasil interior?

Nas paulistas Juvenal teve que aprender duro
A ser rápido e rasteiro
Correr dos meganhas na Estação da Luz
Dormir em uma cama imunda
Onde dormiam mais 3
Numa espelunca
Que chamavam de Pensão do Bexiga
E a usar um trabuco
Com o qual matou um baiano
Por causa de um copo de pinga
Na casa de uma puta
Conhecida como Moça Flor

DIALOGANDO COM O POETA OSWALD DE ANDRADE

2007-02-27T13:47:00.000-08:00

Retrato de Oswald de Andrade
por Tarsila do Amaral, 1922

DIALOGANDO COM O POETA OSWALD DE ANDRADE

-Re-lendo, nas minhas horas possíveis de descanso, às "POESIAS REUNIDAS" do Poeta paulista Oswald de Andrade, o grande Clow do Modernismo brasileiro, me deu vontade de fazer algumas intervenções. E como ele fez muito bem nos anos 20 e 30, resolvi "antropofagiá-lo" um pouco. Baseando-me em suas poesias do Livro "POESIA PAU BRASIL"(1923), que uma amiga de Faculdade de Letras chamava "Poesia Pau do Brasil"; e no "Manifesto Antropofágico" (1925). Aí deu mais ou menos o que temos abaixo:
================================

SAMPLE ADAUTIANO DO GLUTÃO OSWALD DE ANDRADE do BRASIL VARONIL

"Só me interessa o que não é Meu" (Oswald de Andrade).
"Só a Antropofagia nos Une. Esteticamente. Filosoficamente". (Oswald de Andrade).
"O Gênio da Raça é uma grande besteira" (Oswald de Andrade).
"O verdadeiro artista é o vampiro da raça. Vive das obras alheias" (cineasta francês Jean-Luc Godard).

“O que é plágio, o que é comelância? – Pra Botocudo nenhum botar defeito!

A Máquina Tomada: Uma Sugestão de Blaise Cendars:

”tendes as locomotivas cheias, ides partir.
um NEGRO gira a manivela do desvio rotativo em que estais.
o menor descuido vos fará partir na direção
oposta ao vosso destino”.

E aí, babau "democracia racial"...
::::::::::::::::::::::::::::

Virtuoses de Pianos de Manivela

Onanistas de Pacaembu
abrem concurso de punhetas

o guarda-de-transito pediu passagem
para as Odaliscas do Morumbi
e para a passeata gay que festivalizava a rua Augusta
com um Cristo de Lucrécia Bórgia de Porta-estandarte

Todos os papagayos aplaudiram
e as maritacas ficaram histéricas de felicidade
querendo ver de novo...
==============================

O meu primeiro caderno de poesia
o fogo lambeu...

=======================

Oração

No céu, no céu
Com "sua" mãe estarei.

Depois iremos dançar a chula
numa Catedral de Samba...
==========================
Internet

1

Bestona Querida
Estou sofrendo horrores
Sabias que eu ia sofrer
fiquei nas mãos dessa gente deprimente da Casa Grande
Que tristeza essa casa do Lavradio,
até os grilos estão um porre!...

O que me salvam é essa pinga mineira
e essa menina brava das paraíbas...

2

Que alegria teu e-mail
fiquei tão contente
que fui à uma missa carismática
(t´esconjuro bangalô 3 vezes!)

Na igreja toda gente me olhava
com olhos gulosos
ando desperdiçando beleza
longe de ti...
========================
ANACRONISMO & OUTRAS MUMUNHAS MAIS

O português ficou comovido de achar
um mundo inesperado nas águas
e disse: ESTADOS UNIDOS DO BRASIL!

Um negro de lindos dentes de marfim
falou para o Botocudo emplumado
da Taba de Jabaquara:

- "Bote fogo nesse portuga, parente!..."

Depois saíram de braços dados
e colocaram uma Escola de Samba
na Avenida Palmares...
======================

Riquezas Naturaiz

Muitos metaes pepinos romans e figos
De muitas castas.
Uma infinidades.
Muitas cannas da çucre
Infinito algodam
Também há muito paobrasil
Nestas capitanias

E tem moçoilas casamenteiras já passadas
esperando maridos que nunca chegam
Uma infinidades.
Muitos pintos calçudos fumando uma erva danada
embaixo das bananeiras.
Também há muitos paroaras e indios desgarrados
chupando picolé de cajú na Estação da Luz.
Destas capitanias
==========================

Os Poetas da Minha Terra
São Negros embaixo das bananeiras

Depois todos vão dormir

O tempo das Senzalas acabou!
====================

Aquele Amor
Nem me Fale

Senão faço e Aconteço
e não respondo por mim!
==================

Promontório(s)

Que há por aí?
Amor
Chuvas ao longe
Mormaço
Mentira
Radar

Que há por aqui?
Crimes de novelas
171 dos parlamentos
Tico-ticos no fubá
pancadões de pós malhados
pastores vendilhőes
padres sodomitas
Surubas
======================

Quindim da Central

bicicleta
na alfaOmega
da Muqueca
da Baiana do Quindim

white mouse
do un@Bomber
na catraca
da Central do Brasil
========================
Duas istóryas de Yndio

1

Tupinambá Reverse

Eat Me
Again!
..........

2

Indio Bebum na Cidade Grande

tupã
tupy

pitú
===================

Pretu Véi

Pretu Véi do Canindé
lá no meio dos Cafundó
sonhou com a Princesa Isabé
Ora vejam só
Tomando rapé
Cheirando a chulé...
===================

HAI-CAI

Yara desarvora
na Lua Cheia

depois chora.
====================

Mestre Vavá da Purificacao

Mestre Vavá da Bahia
Foi ele quem me dizia
São Bento Pequeno Cavalaria:

"Antes era tudo Angola
Angoleiro Angolinha"

E berimbau respondia:

"E tim-tim-tim,
Ó não-não-não"

"E viva a professora Zilda
que moça de estimação
que levou o Maculele
pra televisão..."

- Tá danado da vida, Tit-ticoi-tico?
============================

O Alpinista
de Alpenstock
desceu
nos
Alpes

comendo
Alpiste.

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Oracao II

No Pão-de-Açucar
De Cada Dia
Dai-nos Senhor
A Poesia
de Cada Dia

No Pão-de-Açucar
De Cada Dia
Livrai-nos Senhora
Dos Arrastões
De Cada Dia

====================

Querida Bestona!
Hoje pensei em você quando acordei
Passei a noite toda sonhando
que era um piano
no meio de um vasto oceano verde.

Ouvi música até tarde.
Fumei uma diamba de pernambuco.

Um morcego rastaquera cruzou
nervoso toda a sala
e sumiu atrás da televisão.

Ninguém apareceu no elevador.

Comi pouco
sonhei pensei
Enlouqueci

Do seu, Zanzibar!

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ÈBÓ

Filho dessa casa
leve isso a Èsù

Corre, depressa...

- Èsù, aceite o presente!
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ARACY

- Aracy, Mãe do Dia
cadê as Meninas?

- Desceram o Tapajós
cheirando a alecrim
para encontrarem
o Boto namorador.

- E aí, Aracy?

- Depois é só Curumins e Cunhantãs
pra tudo quanto é lado;
se um/a morre a gente enterra
no fundo da floresta.

- E depois, Aracy?

- Selva, seu moço,
aparições e milagres.

- E o que mais, Aracy?

- Ah!, se o senhor quiser me trazer
um vestido bonito lá de Belém
será do agrado meu.
Eu também sou moça
e gosto muito das bonitezas da vida.
Todo dia me lavo no Amazonas
me penteio, me perfumo toda
E já pari mais de mil curumins
por esse mato tudinho...

- Então até logo, Aracy!

- Até logo, moço bonito
Bom dia
E não se esqueça das minhas prendas!
=============================
agosto 2003

O POETA & O SOLDADO

2007-02-27T12:26:00.000-08:00

"Não conseguiu fazer o grande pacto entre o cosmo sangrento e a alma pura: guerreiro defunto mas intacto (tanta violência mas tanta ternura)" . Mário Faustino

O ARAUTO:

Tantas vidas desperdiçadas
tantas batalhas inúteis
tantos sonhos desfeitos
na sangrenta aventura
e a pura alma amordaçada
tentou decifrar para os futuros
aquela inútil e titânica ventura
com suas palavras de fogo
entranhas sangrentas e amargura
e o poeta dizia com toda a sua candura
tanta violência/ mas tanta ternura...

O SOLDADO:

Eu fui mandado
com todas essas armas
para ocupar esse território;
fui treinado para isso:
- ocupar. matar, desintegrar
sou pago para isso
minhas armas poderosíssimas
são os complementos finais
de minha alma hoje em dia:
matar ou morrer
é o mesmo calibre
- fui exaustivamente
treinado para isso:
morrer ou matar!...

O POETA:

Ontem sonhei
Anteontem sonhei
e acordei no meio
da terrível realidade:
não bastam somente às palavras
que são as palavras
sob a eminência de permanentes tragédias
e chacinas de pessoas
no Rio de Janeiro
na África
na Bósnia
no Afeganistão?!...

O SOLDADO:

Quantos já matei?
Não sei. Milhares. Milhões.
Sou um serial killer bem programado
em circuitos perfeitos;
quando aponto minhas armas
mortíferas e certeiras para um alvo
só tenho uma determinação
uma só ordem: destruir
totalmente o alvo.

Não existem certo ou errado
no meu mundo
existem a ordem suprema
as armas em minhas mãos
o alvo a ser atingido
e o meu desempenho inabalado.

Sentimentos?
Não os tenho nenhum
tenho boa mira
e a obstinação de destruir
definitivamente o Alvo
que podem ser cidades
aldeias carros de combate
usinas monumentos populações civis
- todos são o Inimigo, o Alvo
se essa for a ORDEM!...

O POETA:

À vezes ando pelas ruas
e não me sinto mais
turbilhões de sinais e ícones
tentam chamar a minha atenção
e quantos cadáveres caminham
por essas ruas!...

Vejo toda essa programação mórbida
que me atormenta
enquanto meu coração pede
i n s i s t e n t e m e n t e:
VIDA VIDA VIDA
como um mantra interminável
uma última oração
no meio do caos
e das íntimas e coletivas tragédias
enquanto caminho entre os cadáveres
máquinas precisas e sedutoras
e imagens espetaculares e manipuladas...

O SOLDADO:

Nesses séculos
estive em todas as batalhas
combati em todas as guerras
em qualquer lugar
de todos os hemisférios.

Lá estavam as minhas armas e eu
oscilando no mesmo
e crucial destino:
- matar matar matar!!!

Era a nossa única ORDEM...

O POETA:

Quantas vezes olhei o mundo
de maneira diferente
sóbria esperançosa delicada
amei tidas as mulheres possíveis
com essa mesma sintonia.

Meu coração se derramava por tudo
falava com as coisas
compunha sinfonias incessantes
construía paises azuis
dialogava com os seres que vivem nas sombras
eu era tão jovem
e criava cidadelas alegres
recitava poemas d´amor
ia em todos os lugares:
etiópia constantinopla alexandria urucu-mirim
fui ao reino de Gengis Khan
visitei Akaenathon Nzinga e Carlos Magno
estive com Maria Antonieta em Versalles
saudei Zumbi em Palmares
imaginei conquistas perfeitas
estados generosos
civilizações delicadas
repúblicas anarquistas
conciliei raças e nações belicosas
invoquei deuses de todos os panteões
adorei deusas de todas as seitas
rompi fronteiras inexpugnáveis
dormi ao ar livre como uma onça
voei com as águias a céu aberto
encontrei profetas no deserto
banhei-me no Jordão no Nilo e no amazonas
dancei na Via-láctea a dança do Sol
enquanto morria de amor
nos braços de uma cigana
numa lua resplandeceste
de violinos guitarras e castanholas
como um personagem de Garcia Lorca
em Andaluzia...

O SOLDADO:

Armei milhões de emboscadas
cobri campos e campos
com milhares de minas mortíferas
detonei mísseis em capitais e cidades
degolei cabeças
esmaguei guerrilhas e revoltas localizadas
assassinei políticos e oposições
na américa latina
na áfrica
no oriente
na ásia e oceania
ocupei a europa
nenhuma moral nisso
- é a sentença de uma Ordem Superior
de uma Raça Superior
de uma Missão Superior:
subjugar e destruir o inimigo
onde ele estiver
em todos os continentes da terra

Inclusive destruir esse poeta idiota e fraco
que tenta dialogar comigo...

- Sou maior que Napoleão Átila Júlio César Hitler
sou o Arcanjo do último selo assinalado
meu nome é Armagedon
Eu Sou...e mato tão Completamente!...

O ARAUTO:

O POETA e o SOLDADO
se digladiam no meio do Mundo
como num filme de catástrofes e destruição
Um Anjo branco toca uma trombeta
no umbral da porta principal das Metrópoles
enquanto um Negro Anjo dança
com uma bailarina num trapézio
com as cores do arco-íris
entre o céu e a terra
todas as televisões estão sintonizadas
nessa grande e final loucura
e o sussurro do poeta ainda acalenta:
- tanta violência/ mas tanta ternura...

Berlin 4 de setembro de 2002

La Virgen de los Sicários

2007-02-22T02:46:00.000-08:00

A virgen de los sicários, pistoleiros
do narcotráfico: duas pistolas apontadas
para a cabeca e, no lugar do coracao,
uma granada...

A santa "mártir" da Colômbia
Tem duas pistolas apontadas para a cabeça
E o coração é uma granada
Quando se vai rezar para a santa
O que se reza?:
Para se escapar com vida
Na próxima esquina
Como no Rio de Janeiro?
Para que todos nós tenhamos paz
E a concórdia banhe a cabeça de todos?
Ou pedirmos mais armas
Para a eminente guerra civil
Que toma conta das cidades?

A santa "mártir" da Colômbia
Chora de piedade ou tem iras e ganas
De matar cada vez mais?
Ou quem sabe está meditando
Sobre as gerações futuras
Que nascerão
Cada um/a com uma arma já na mão
Granadas no coração
E na cabeça a frieza dos assassinos
Que as sociedades latinas
Transformaram seus jovens
Famintos, excluídos e narcotraficados
No grande espetáculo da globalização...

A Cidade e o Pequeno Malabarista

2007-02-10T06:43:00.000-08:00

O sorriso é belo
Mas a manhã é sangrenta e povoada de medos
O que se espera desse dia?
O que se espera dessa criança
Que deveria estar na escola a essa hora?

O pequeno menino faz malabarismos
Nos sinais dos trânsitos
E os carros passam com as vidraças
Fechadas de medos e paranóias

Os carros são tão brilhantes
Os dentes do menino são tão brancos
A sua pele reluz negra ao sol
Como uma bandeira de futuro adiado
Mas a cidade é do medo

A cidade tem movimento
Mas a manhã toca uma sinfonia sinistra
E o menino só espera ter alguns trocados
Para levar para casa
Por isso se equilibra
No medo dos carros de janelas fechadas
E pessoas apavoradas lá dentro
Trancadas como num esquife de motor e gasolina

O sorriso é belo como uma escultura de marfim
Num rosto de ébano
Mas a cidade é sangrenta de medos trancados
Em carros brilhantes e velozes

Olho por Olho

2006-12-27T06:13:00.000-08:00

O Olho castanho
Tinha muita inveja
Do Olho verde
Porque todo o mundo
Só reparava no Olho verde
E nunca olhava para ele
O Olho verde na verdade
Era uma Olha verde
Um dia o Olho castanho
Resolveu se vingar
Convidou a Olha verde
Para ir à sua casa
E ver a sua imensa coleção
De lentes de contato
Chegando lá a Olha verde
Foi embriada com muito vinho
E maconha
E o Olho castanho aproveitou
E fudeu-a a noite toda
Até a madrugada
Nove meses depois
A Olha verde
Pariu uma linda
Olha caramelada
Mistura de verde e castanho
Aos 16 anos Olha caramelada
Apaixonou-se por um jovem
E altivo Olho negro
Nove meses depois
Pariu três Olhos azuis
Rodeados de um círculo negro
Esses Olhos azuis e negros
Desde criança
Só querem usar lentes
Castanhas
E parecerem com seu avô
O Olho castanho

A fotografia de Clarice Lispector

2006-12-09T05:42:00.000-08:00

Os olhos de Clarice
O jeito de Clarice
O drama de Clarice
As palavras ocultas de Clarice
Numa fotografia
Dependurada
Numa Exposição
Na embaixada brasileira
Em Berlin
Passei diante da fotografia
E fiz click com a minha
Maquininha digital
Tentando desvendar
Do nada
A alma de Clarice
Uma mulher veio me perguntar
Porque você fotografa uma fotografia ?
Eu disse: não, eu fotografo
O rosto de Clarice
Ali está o enigma dessa foto
E eu queria falar com esse rosto
Clarice me entenderia

Dormindo

2006-12-02T12:30:00.000-08:00

"Leon viaja no país do sem-fim"

Viajo por um país sem fim
E de mim cacos de vida pelo chão
E o coração pelas tribos
Minhas mãos acenam em cada porto
Eu vou só mas vou com todas
Nenhuma lembrança mais triste
Ou feridas na pele
E a pele negra que brilha ao sol
Sou eu em toda a firmeza
E meu amor num país antigo
Ainda me pede uma canção
Maior que esse mundo todo
Que desemboca no mar
E se dissolve no vento
Que varre a casa que vou deixando
Pra trás

Entre Rinocerontes

2006-12-02T06:52:00.000-08:00

Insisto em andar
Entre rinocerontes
E quando perguntam
Meu nome
Digo que sou
Uma fruta gogóia
Faca de prata
Santo rebelde
Anjo internacional

Olho pela janela
Do trem S-bahn que atravessa Berlin
E vejo essa paisagem
Estranha
Que já me acostumei
A ver todo dia
E acho que meu país
É mais bonito

A moca turca é lindíssima
Em seu véu e em suas roupas carregadas
Que prendem seu corpo
Com correntes religiosas
E ela me olha de banda
Quando passo por ela
E vejo um brilho rápido sensual
Em seus olhos negros de Turquia
E penso em uma tara com ela

Continuo entre os rinocerontes
E desembarco em Alexander Platz
Onde antigamente era a favela
Dos pobres judeus
E não me sinto num filme
De Fassbinder
ou num teatro de Yonesco

Der kleine Geigen Spieler

2006-11-15T13:09:00.000-08:00

Es ist Mitternacht
Über den Dingen
Liegt ganz große Ruhe

Nur eine Flieg
fliegt
Im meinem Zimmer
Und laut spielt
Ihr kleine Geige

Ich rufe ihr zu:

„Lass uns in Ruh´...!“

(O Pequeno Tocador de Violino

É meia noite
Um grande silencio
cobre todas as coisas

Sómente uma mosca
voa
em meu quarto
e toca alto
seu pequeno violino

E eu digo para ela:
"Deixa-nos em silencio!...")

Num muro em Berlin

2006-11-15T11:26:00.000-08:00

Deutschland über Alles!
***********

LUXUS für Alles!
***************

Tod dem Kapitalismus, Nazis
und Papst!

*****

O Dogma de Salomé

2006-11-13T09:24:00.000-08:00

Aqui tens a cabeça de São João Batista
Ele dizia que era santo
Mas eu, Salomé, provei que não
A cabeça de um possível santo
pode adornar em um bandeja de prata
a mesa do senhor maior de Israel
E enquanto o Centurião romano vem
se banquetear em missao diplomática
Eu, Salomé, danço para os nobres senhores
para encantá-los

A cabeça de São João Batista não é a cabeça
de Emanuel da Palestina
Aquele terá uma outra sina
Pois cruzará com Herodes e Poncios Pilatos
Enquanto eu, Salomé, estarei dormindo
entre véus perfumados e incensos de mirra

Ras Adauto, Berlin 13.11.2006

O Mar da Costa observa a Guerra Naval em suas águas

2006-11-03T09:42:00.000-08:00

O mar pelo avesso
Não me absorve
E eu neste cais além dos precipícios
Ainda vejo os navios
Que foram para as guerras

A água me sara
E é como lágrima
De algum anjo extinto

No copo em que bebo
Nada transborda
E os navios
Em mar alto
Ainda se bombardeiam

E eu na praia
Absorto no vôo
Dessa elegante gaivota
Pergunto às sete ondas
Que vêm beijar-me os pés
A mando de Yemanjá:

"Quando essa guerra inútil
afundar-se-á no ventre profundo
dos oceanos...?"

Fotos: Encoracados Iowa e Missouri

O Casamento de Tatá Mirô com a Morena das Matas

2006-11-01T04:36:00.000-08:00

Muma vai ao casamento de Tatá Miró
Foto: Ras Adauto Berlin

Eu não sou Jacú
Eu não sou Jacú
Olhe bem pra mim
Olhe bem pra mim
Eu não sou Jacú

Jurubeba da Pemba
Misturou com a Jurema
Quem mandou foi um Rei
Que é Tatá Mirô
Que é Tatá Mirô
Que procurou na Floresta
Uma bela Morena
Uma bela Morena
Para se casar

Boiadeiro quem trouxe
Um presente pra festa
Um cavalo alazão
Que correu na ribeira

Também veio de longe
Toda a côrte do Congo
Que saudou no Gongá
Todo mundo das Áfricas

E nas matas de ronda
Os caboclos dançaram
Os tambores bateram
Todos os povos saudaram...
.....................

"Jazz Jiva Zabalaza
Falou a rádio Nigéria de Abeokutá
Pra Nelson Mandela
Na Bendhela do Batistão"

(Um Griot de Adis Abeba)

E essa absurda vontade

2006-10-26T09:41:00.000-07:00

Leon, meu filho e o Afrika em Berlin

Essa vontade de ser sinceramente todas as coisas
Essa vontade de ocupar todos os lugares possíveis
E de ter todas as cores do arco-íris
E de ter todas as vozes que falam ou cantam
E ser todas as danças e todos os estilos das modas
E de ser de todos os continentes do mundo
E essa vontade de nascer sempre que for preciso
Assim caminho, humano e frágil.
Em um mundo conturbado e dividido por classes e raças
Por mentalidades absurdas e asssassinas
Por espetáculos grandiosos, mas pequenos
Para a grandeza de uma alma carregada de amor
Assim caminho, humano e frágil
E vou reconhecendo em cada um e em cada uma
Que encontro pelos caminhos
Um pedaço de mim
Um pouco de meu projeto e sonho
Quando fui concebido e ainda
Não era nada mais do que um plano
De meu pai e de minha mãe
Que amavam a humanidade
E morreram pobres
Mas de corações plenos por todas as coisas

Os Vaga-lumes

2006-10-25T03:39:00.000-07:00

Hotaru no Haka, 1988

A minha infância era povoada de vaga-lumes
Aquelas lampadinhas mágicas e acesas
Tomavam conta da noite
E disputavam com as estrelas e a lua cheia
Quem iluminariam mais e melhor
Os nossos sonhos noturnos

Se entrávamos nos matos ao redor
Nossos cabelos ficavam cheios de brilhos
Que piscavam nervosos
E nós parecíamos figuras saídas
De alguma novela de fadas
Ou seres que vivem perambulando
Nos mundos mágicos e paralelos

Hoje saio à noite aqui em Berlin
E não vejo nenhum vaga-lume aceso
Apenas os faróis dos automóveis
Que passam rápidos e indiferentes
Às minhas lembranças dos meus pequenos
Amigos iluminados

Mas eu sei que em alguma mata escura
Lá no Brasil
Eles estão vivos e disputando
Com as estrelas luminosas e candentes
Quem mantém acesas e vivas
as memórias que se perpetuam
em minha alma ainda infantil...

Poética n° 7

2006-10-21T05:28:00.000-07:00

A filha de Man Ray

a poesia
de repente
é
urgente.

A vida
de repente
é
urgente

Os Erês do 27

2006-09-27T10:53:00.000-07:00

Vieram os dois-dois
Que sao dois negrinhos
Comerem do caruru de 1000 quiabos
que ofereci
Os dois-dois viraram 7 (sete)
Logo após eram 21
Mais tarde dois-dois
Eram tantos e faziam uma
Grande algazarra pela casa toda

Depois eu vi dois-dois
Na beira d´água
Comendo arroz
Bebendo água

E quando passei por ali
Dois-dois me perguntaram:
Tio, cadê as balas e as cocadas?
Tem um dinherinho aí, Tio?

Os Payayás vieram

2006-09-25T11:48:00.000-07:00

ìndios Pataxó - in : Ação Popular Socialista

à Juvenal e ao seu neto Payayá

Os Payayás sempre estiveram lá
mas os massacres sempre estiveram lá
porém um dia os Payayás resolveram
trazer novamente as luzes que os iluminam
e começaram a renascer
e como flores e estrelas
como palavras mágicas, rituais e ventos
vieram do interior de onde estavam exilados
E no meio deles e delas revigorados
Crianças novas de placentas guerreiras
pediram passagem e vieram
E os Payayás cantaram e dançaram
e aquele povo nunca mais se escondeu
ou se deixou esquecer
e combateram decididos os eternos algozes
de todas as nações indígenas brasileiras...

E a criança falou orgulhosa aos ventos e às humanidades:

- Eu sou Payayá!

Ras Adauto Berlin
25.09.2006

Quando ?

2006-09-23T02:51:00.000-07:00

Quando o meu povo
Não passar mais nenhuma necessidade
Nem suas crianças não chorarem
Mais de barriga vazia
E seus pais desesperados
Sem saberem o que fazer
Quando os meus jovens
Não forem mais assassinados
Num beco qualquer de uma favela
Ou num tiroteio intenso
Em plena avenida central
Ou não forem mais humilhados
por essa Polícia brasileira bandida
Quando a cor de minha pele
Não incomodar ninguém nas ruas
Ou na entrada de qualquer
Prédio ou edifício da cidade
Quando eu entrar em um banco
Ou em um supermercado
Como qualquer cidadão comum
E os seguranças não me olharem
Com aqueles olhos desconfiados
E prestes a atirar em mim
Quando todo o meu povo
Poder dormir em paz
E terem todos os seus sentidos
Satisfeitos e em boa saúde
Aí sim ficarei calmo
E poderei ir jogar biriba
Com meus vizinhos
tranqüilamente
E se eles forem brancos ou não
Isso não terá para mim
Mais nenhuma importância

Alguma coisa no meu My Space

2006-09-22T06:17:00.000-07:00

Katharina "Paraguassú" e a Serpente

Category: Writing and Poetry

Sob esse sol de outono aqui em Berlin, escrevo como se um rio passasse por mim e assim não me perco no meu dia meio levando.
Falei com o Sidney sobre o filme que vamos rodar apartir de sábado, dia 30.09.2006.
Depois falei com o Mestre Caracu sobre o Macumba do próximo domingo, lá no Acud. M.A.C.U.M.B.A. das boas, tambores afrobrasileiros de Berlin

Escuto Reggae música, enquanto tento entender um pouco o "MySpace", onde fiz uma inscrição.

Palavra de poeta ou de bandido?
A música que sobe pelas paredes é de que cor
e que gosto tem essa música que ora escuto aqui no meus
ouvidos delicados: um Dub...?

Coloco o meu amor na fita, aquela que me atura o tempo todo.
Uma santa, dirão? Não!... Katharina la Henges, grande artista e batalhadora, amiga para todo o sempre.

Escuto os vizinhos turcos falando alto. Aqui em Kreuzberg, K-36, é assim, mas poderia ser assado...

Berlin às vezes me deixa um pouco cansado, parece que não vai acontecer nada
e de repente: Überraschung! (Surpresa).

É o que eu sempre digo: quem pode pode, quem não pode se sacode.
Esse blog poderá ter nenhuma lógica. Artista é assim... Que lógica tem isso?
Warum? Sei lá... Ontem visitei um artista perfeito: Joaocaré!!!

Agora, aquele Papst é um tremendo de um mané! Vá se foder; Benedictung VI!

Nas eleições, no dia primeiro de outubro vou votar em Heloisa Helena,
pois o resto é só bandido e saqueador da República... Vou lá no Consulado
e consumo o ato. Quem viver, verá!

Papo furado esse, papo de Berlin á tarde, com o sol brilhando lá fora.

E eu aqui nessa... putz!!!!

Ras Adauto

EAT-ME!

2006-09-06T11:02:00.000-07:00

Quando tenho fome
devoro tudo o que encontro
pela frente
Devoro-me!
Devolvo-me!
Devolvo tudo o que comi
É um ritual que eu tenho
e mantenho vivo
entre os meus dentes
e a força de devorar
a carne do inimigo
ou da presa delicada
às vezes não passa tudo
de uma simbologia
que me remete aos meus gloriosos
ancestrais
0 ato de devorar é como uma arte
a vida é uma devoração constante
minimalista
como tocar uma flauta
correr na floresta
imitar o pássaro de fogo
devorar como um ato supremo
de amor de amor
como tecer uma lenda

devorar é preciso como respirar!

Ras Adauto

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Manifesto Antropofágico

Oswald de Andrade

Só a Antropofagia nos une. Socialmente. Economicamente. Filosoficamente.

Única lei do mundo. Expressão mascarada de todos os individualismos, de todos os coletivismos. De todas as religiões. De todos os tratados de paz.

Tupi, or not tupi that is the question.

Contra todas as catequeses. E contra a mãe dos Gracos.

Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.

Estamos fatigados de todos os maridos católicos suspeitosos postos em drama. Freud acabou com o enigma mulher e com outros sustos da psicologia impressa.

O que atropelava a verdade era a roupa, o impermeável entre o mundo interior e o mundo exterior. A reação contra o homem vestido. O cinema americano informará.

Filhos do sol, mãe dos viventes. Encontrados e amados ferozmente, com toda a hipocrisia da saudade, pelos imigrados, pelos traficados e pelos touristes. No país da cobra grande.

Foi porque nunca tivemos gramáticas, nem coleções de velhos vegetais. E nunca soubemos o que era urbano, suburbano, fronteiriço e continental. Preguiçosos no mapa-múndi do Brasil.

Uma consciência participante, uma rítmica religiosa.

Contra todos os importadores de consciência enlatada. A existência palpável da vida. E a mentalidade pré-lógica para o Sr. Lévy-Bruhl estudar.

Queremos a Revolução Caraiba. Maior que a Revolução Francesa. A unificação de todas as revoltas eficazes na direção do homem. Sem n6s a Europa não teria sequer a sua pobre declaração dos direitos do homem.

A idade de ouro anunciada pela América. A idade de ouro. E todas as girls.

Filiação. O contato com o Brasil Caraíba. Ori Villegaignon print terre. Montaig-ne. O homem natural. Rousseau. Da Revolução Francesa ao Romantismo, à Revolução Bolchevista, à Revolução Surrealista e ao bárbaro tecnizado de Keyserling. Caminhamos..

Nunca fomos catequizados. Vivemos através de um direito sonâmbulo. Fizemos Cristo nascer na Bahia. Ou em Belém do Pará.

Mas nunca admitimos o nascimento da lógica entre nós.

Contra o Padre Vieira. Autor do nosso primeiro empréstimo, para ganhar comissão. O rei-analfabeto dissera-lhe : ponha isso no papel mas sem muita lábia. Fez-se o empréstimo. Gravou-se o açúcar brasileiro. Vieira deixou o dinheiro em Portugal e nos trouxe a lábia.

O espírito recusa-se a conceber o espírito sem o corpo. O antropomorfismo. Necessidade da vacina antropofágica. Para o equilíbrio contra as religiões de meridiano. E as inquisições exteriores.

Só podemos atender ao mundo orecular.

Tínhamos a justiça codificação da vingança. A ciência codificação da Magia. Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem.

Contra o mundo reversível e as idéias objetivadas. Cadaverizadas. O stop do pensamento que é dinâmico. O indivíduo vitima do sistema. Fonte das injustiças clássicas. Das injustiças românticas. E o esquecimento das conquistas interiores.

Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros.

O instinto Caraíba.

Morte e vida das hipóteses. Da equação eu parte do Cosmos ao axioma Cosmos parte do eu. Subsistência. Conhecimento. Antropofagia.

Contra as elites vegetais. Em comunicação com o solo.

Nunca fomos catequizados. Fizemos foi Carnaval. O índio vestido de senador do Império. Fingindo de Pitt. Ou figurando nas óperas de Alencar cheio de bons sentimentos portugueses.

Já tínhamos o comunismo. Já tínhamos a língua surrealista. A idade de ouro.

Catiti Catiti

Imara Notiá

Notiá Imara

Ipeju*

A magia e a vida. Tínhamos a relação e a distribuição dos bens físicos, dos bens morais, dos bens dignários. E sabíamos transpor o mistério e a morte com o auxílio de algumas formas gramaticais.

Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Mathias. Comia.

Só não há determinismo onde há mistério. Mas que temos nós com isso?

Contra as histórias do homem que começam no Cabo Finisterra. O mundo não datado. Não rubricado. Sem Napoleão. Sem César.

A fixação do progresso por meio de catálogos e aparelhos de televisão. Só a maquinaria. E os transfusores de sangue.

Contra as sublimações antagônicas. Trazidas nas caravelas.

Contra a verdade dos povos missionários, definida pela sagacidade de um antropófago, o Visconde de Cairu: – É mentira muitas vezes repetida.

Mas não foram cruzados que vieram. Foram fugitivos de uma civilização que estamos comendo, porque somos fortes e vingativos como o Jabuti.

Se Deus é a consciênda do Universo Incriado, Guaraci é a mãe dos viventes. Jaci é a mãe dos vegetais.

Não tivemos especulação. Mas tínhamos adivinhação. Tínhamos Política que é a ciência da distribuição. E um sistema social-planetário.

As migrações. A fuga dos estados tediosos. Contra as escleroses urbanas. Contra os Conservatórios e o tédio especulativo.

De William James e Voronoff. A transfiguração do Tabu em totem. Antropofagia.

O pater famílias e a criação da Moral da Cegonha: Ignorância real das coisas+ fala de imaginação + sentimento de autoridade ante a prole curiosa.

É preciso partir de um profundo ateísmo para se chegar à idéia de Deus. Mas a caraíba não precisava. Porque tinha Guaraci.

O objetivo criado reage com os Anjos da Queda. Depois Moisés divaga. Que temos nós com isso?

Antes dos portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade.

Contra o índio de tocheiro. O índio filho de Maria, afilhado de Catarina de Médicis e genro de D. Antônio de Mariz.

A alegria é a prova dos nove.

No matriarcado de Pindorama.

Contra a Memória fonte do costume. A experiência pessoal renovada.

Somos concretistas. As idéias tomam conta, reagem, queimam gente nas praças públicas. Suprimarnos as idéias e as outras paralisias. Pelos roteiros. Acreditar nos sinais, acreditar nos instrumentos e nas estrelas.

Contra Goethe, a mãe dos Gracos, e a Corte de D. João VI.

A alegria é a prova dos nove.

A luta entre o que se chamaria Incriado e a Criatura – ilustrada pela contradição permanente do homem e o seu Tabu. O amor cotidiano e o modusvivendi capitalista. Antropofagia. Absorção do inimigo sacro. Para transformá-lo em totem. A humana aventura. A terrena finalidade. Porém, só as puras elites conseguiram realizar a antropofagia carnal, que traz em si o mais alto sentido da vida e evita todos os males identificados por Freud, males catequistas. O que se dá não é uma sublimação do instinto sexual. É a escala termométrica do instinto antropofágico. De carnal, ele se torna eletivo e cria a amizade. Afetivo, o amor. Especulativo, a ciência. Desvia-se e transfere-se. Chegamos ao aviltamento. A baixa antropofagia aglomerada nos pecados de catecismo – a inveja, a usura, a calúnia, o assassinato. Peste dos chamados povos cultos e cristianizados, é contra ela que estamos agindo. Antropófagos.

Contra Anchieta cantando as onze mil virgens do céu, na terra de Iracema, – o patriarca João Ramalho fundador de São Paulo.

A nossa independência ainda não foi proclamada. Frape típica de D. João VI: – Meu filho, põe essa coroa na tua cabeça, antes que algum aventureiro o faça! Expulsamos a dinastia. É preciso expulsar o espírito bragantino, as ordenações e o rapé de Maria da Fonte.

Contra a realidade social, vestida e opressora, cadastrada por Freud – a realidade sem complexos, sem loucura, sem prostituições e sem penitenciárias do matriarcado de Pindorama.

OSWALD DE ANDRADE Em Piratininga Ano 374 da Deglutição do Bispo Sardinha." (Revista de Antropofagia, Ano 1, No. 1, maio de 1928.)

* "Lua Nova, ó Lua Nova, assopra em Fulano lembranças de mim", in O Selvagem, de Couto Magalhães

Oswald de Andrade alude ironicamente a um episódio da história do Brasil: o naufrágio do navio em que viajava um bispo português, seguido da morte do mesmo bispo, devorado por índios antropófagos.

O Nada de Sempre

2006-08-31T09:12:00.000-07:00

Foto: Ras Adauto - O Tanque russo, Berlin

Vamos falar sobre o nada
O nada que nunca se acaba
Aonde você vai lá está o nada
Inteiro soberbo ocupando tudo
Que se possa
Desde o raiar do sol
Na madrugada mais plena
Até o derradeiro suspiro
O nada cabe na palma de sua mão
Na ponta de sua língua
No meio de suas pernas
A respiração do nada
Simula-se no vício das horas
Um poeta amigo
Disse-me que o nada
É a farsa mais verdadeira
Da extinção humana
A terra é o ventre de todo
Palavrório do nada
Há nadas metrôs
Nadas espetáculos
Nadas políticos
Nadas qualquer coisa
Na palma de minha mão
Esconde-se o nada de mim
Com gosto de mel e sangue
Esperma e esperança
E transmito aos meus filhos
O absoluto de um dia
Eu não ser nada mesmo
Apenas uma memória soprada
No vento de uma madrugada
De sol raiando e pássaros sinfônicos
Ou de um samba que pensei
Em escrever e deixei para depois
E se perdeu no nada do meu
Cotidiano urbano e caótico...

Petardo esperto

2006-08-30T11:35:00.000-07:00

Ras Adauto: auto retrato, Berlin

Cabeça de nego explode
Cabeça de nego rola
Cabeça de nego periferia
Cabeça de nego
Negro esperto
Passou cerol no capitão do mato
Cabeça de nego de angola
Degola x9 dedando
Cabeças de negos
Cabeça de nego futuro
Assusta na zona sul
Cabeça de nego
Sabe porque?
Veio buscar o que é seu
Papo de exu cabeça de nego
Sem maracutaia
Vai tomar o Brasil
Comendo pelas beiras
Descendo pelas periferias
Não tem mais limites
Pra cabeça de nego
Cabeça de nego explode
Cabeça de nego pomba rolou!

A cada dia

2006-08-29T05:32:00.000-07:00

A cada dia que passa
A cada dia promessas
A cada dia sorrisos
A cada dia que sério
A cada dia se nasce
A cada dia morreu
A cada dia que canta
A cada dia gritou
A cada dia é tudo
A cada dia que nada
A cada dia que reza
A cada dia fingiu
A cada dia que explode
A cada dia acabou
A cada dia deveu
A cada dia pagou
A cada dia tragédia
A cada dia comédia
A cada dia que drama
A cada dia novela
A cada dia barulho
A cada dia sussurro
A cada dia que noite
A cada dia que dia
A cada dia ficou
A cada dia foi embora
A cada dia uma música
A cada dia pintura
A cada dia certeza
A cada dia quem sabe?

O Pêndulo

2006-08-24T05:29:00.000-07:00

O que pesa
Pese

O que leva
Leve

O que ama
Ame

O que odeia
Odeie

O que chora
Chore

O que morre
Morra

O que salva
Salve

O que carregas ?

2006-08-22T11:19:00.000-07:00

Ringo Star e Tarantino

O que carregas aí no peito
É bala-fura bombom-veneno
Ou outro objeto
Ainda mais suspeito?

O que carregas aí na alma
É aquela agonia urbana
De um simples mortal
Ou outra trama esnobe
Sem nada envolto

O quer carregas aí em
Seu todo - um fraco humano
Ou um tolo credo
Burilado numa sociedade
De espetáculos ?

- És um bicho da terra
tão pequeno e tolo
E se carregas tão pretensioso
Entre os sinais luminosos
E os tráficos aflitos urbanos

E o que carregas
Não sabes nem o que
Carregas
Um bicho tão pequeno
Que nem se acolhes
No que carregas...

Die Sonne über Berlin

2006-08-10T15:13:00.000-07:00

Die Sonne verbrennt Berlin
Ich lache über
Den Feuervögel
Am blauen Himmel

Die Luft ist weg
Fährt zum Traumberg
Im Südland

Mein Liebe tanzt
Im Kreuzberg.

Diante de uma pintura de Marc Chagall

2006-08-09T13:09:00.000-07:00

Poster "A Guerra" (War), Marc Chagall

"A mulher deve cobrir a cabeça com um véu
por causa dos anjos" - Sao Paulo, 1 Coríntios 11.10

Abraão diante do Candelabro
Eu estou diante de um Anjo terrível
E todos os espelhos quebrados
nas Portas do Líbano.

Então Ela veio com o seu banjo
e coberta com o seu véu
e tocou pra todo lado com aquele banjo
Enquanto nos precipitávamos
numa queda ao abismo:
-Eu e o Anjo, aquele Anjo branco
I n d e s c r i t í v e l!

Abraão diante do Candelabro
Ela que toca o banjo
O Anjo e Eu
Precipitados
Nas Portas do Líbano.
.....

O Coro: "Mas o seu pescoço, ó Sulamita
é ainda como a torre do Líbano
e seus seios são como os mísseis do Hazbollah
transformados milagrosamente
em mel e damasco no céu de minha boca"

Mas um Arcanjo anunciado com sua espada de fogo
me sussurra de pé sobre um blindado mortífero:

- Em verdade, eu vos digo:
E hoje não se regozijam mais as Filhas de Jerusalém
e nem Fátima, a filha do Profeta Maomé!...

Nas Sete Portas do Líbano

2006-08-09T09:36:00.000-07:00

Foto: Sharing
سياسة \ مهجرين في صور ( مصطفى جمال الدين

os dias galopam nas minhas salivas
e o sol de verão se derrete
no céu vermelho de minha boca
amarga de vinho e bilis

nas 7 portas do líbano
sete anjos do holocausto
bombardeam
naquilo que se move

eu pergunto ao anjo mais furioso
aonde ficou sulamita
a tão bela e amada de salomão
aquela que tinha o pescoço
tão perfeito como as torres do libano
no cântico dos cânticos ?

mas o anjo ainda mais furioso
me respondeu com mais
bombardeio e loucura assassina
de cima de seu tanque
de aço e de fogo
em tudo o que se movia
por todo o líbano

Urubu

2006-07-28T06:28:00.000-07:00

Urubu
Sou
Rei

Condor
Me falou
Pra
Voar
Na maré
E mergulhou
No
Peru

Urubu
Sou
Eu

Arara
Me avisou
Pra Mergulhar
No amazonas

Urubu
Mergulhou

Na faixa de Gaza

2006-07-24T06:49:00.000-07:00

Pavel/EFE

Uma criança atravessa
A sua cidade natal
Destruída por bombardeios
Enquanto caminha entre as ruínas
A procura de alguém de sua família
A criança pensa
No que poderia ter acontecido
Com o seu futuro
Tão rispidamente cortado
Por um Estado terrorista

E nem imagina que um novo
Bombardeio
Que poderá acabar definitivamente
Com a sua já precária vida
Está sendo tramado
Em um bunker em Washington
Ou num quartel general em Tel-aviv.

No Oriente Médio

2006-07-19T11:17:00.000-07:00

A guerra está próxima
A guerra está cada vez mais próxima
Muito mais próxima
A Guerra próxima
A Guerra
No horizonte próximo
A guerra tão próxima
Tão próxima
A guerra toda próxima
A Guerra

Urbanóide

2006-07-18T12:12:00.000-07:00

Metropolitana
Metropolitoque
Metropolitudo

O Anjo de mim

2006-07-13T13:06:00.000-07:00

"Leon, um anjo do K36-Berlin"

Anjo de mim beba em minhas mãos
Enquanto meu coração lavado
Se esparrama pelas ruas da cidade

O sol se desolve embaixo de minha língua
Com gosto de estasy e marmelo
Minha mãe já morta
Me aparece e susurra como vento
Uma lenda que esqueci na infância

Chamo meu filho para um passeio no parque
Lá estão as pessoas que destestam crianças
E trazem seus cachorros silenciosos

Em Berlin o anjo de mim
Vagabundo como quer
Atravessa o rio Spree de uma margem à outra
E se deita entre as relvas
Depois de dar de comer
Aos cisnes e aos patos

Meu filho pergunta:
- Papai, sabe contar uma história de mágicos?
- Sei, meu amor!...
E conto uma história dos anjos
Que colocaram fogo no céu.

(Dentro de mim mora um anjo...)

Revolta Popular

2006-07-13T12:51:00.000-07:00

Só se cala à bala
Mesmo assim
Não se cala!

A moça da favela

2006-07-13T12:44:00.000-07:00

"Ela quer ter os olhos da modelo"

Todo dia ela assiste novela
Ela é manicure e pedicure
Mas seu sonho mais profundo
E ser uma modelo famosa
Ou brilhar nas telas da Globo

Todo dia na janela
Lá dentro da favela
Ela imagina um príncipe encantado
Que venha num carro brilhante
Lhe tirar daquela vida
Que ela leva

No sábado vai ao baile Funk
E conta para as amigas
Que ganhou um anel de prata
Do chefe do comando da favela

Todo dia lá vai ela
Correr atrás de um qualquer
Pois precisa urgentemente
Alimentar sua pequena menina
Mas na mente ainda persiste
É o seu sonho mais profundo
Ela quer ser uma modelo tão bela
Como aquela da revista de moda
E ir embora daquela favela...

Balada da noite psicotrópica

2006-07-13T12:35:00.000-07:00

Pier Paolo Pasolini, o anjo cinematográfico

Medos perversos
Povoam os abismos
E as mentes das ruas

Poetas fingem-se
Pássaros noturnos
e assasinam algozes
em becos viados

A atriz pornô
Se pica no banheiro
Da boate néon
E me pede
Pra dar uma bola
Na minha maconha

Enquanto anjos psicóticos
Derrubam as estrelas
Na cabeça
Das meninas perdidas
da avenida central

de vez em quando
é o mesmo assassinato
espetacular
Como o sodoma e gomorra
do Anjo Pasolini

Quero...

2006-07-13T08:47:00.000-07:00

Selma Hayek

Quero te botar na fita
Quero te botar na escuta
Quero te botar na trilha
Quero te botar na crista
Quero te botar na rinha
Quero te botar na moda
Quero te botar na pauta
Quero te botar na música
Quero te botar na fama
Quero te botar na onda
Quero te botar na hora
Quero te botar na massa
Quero te botar na minha!

Diga-me

2006-07-12T08:24:00.000-07:00

"Pagú, o fogo nunca se apagou!"

Diga-me coisas bonitas
Pois eu preciso
Depois lhe faço uns versos soltos
E lhe juro tudo o que for preciso
Pois amanhã não sei o que será
E se estaremos vivos
Pois tudo é tão relativo
E queima rápido
Como uma cabeça
De um fósforo
Ou uma palavra dita
Ao vento da tarde
Ou aquela estrela
Que vimos outra noite
Se apagar no céu
Num calafrio...

A Palavra Solta

2006-07-04T00:53:00.000-07:00

foto: rasadauto berlin

Solte a palavra
Lavra
A Pá lavra
Lavra
Solte e Lavra
A Palavra
Parva?
Rara?
Lava?
Palavra
Vala!
A palavra
Lava e rapa
Rala
Lavra e Solta!

Sonhei com Oswald de Andrade

2006-06-25T00:44:00.000-07:00

Senhor
Que eu não fique nunca
Como esse velho inglês
Aí do lado
Que dorme numa cadeira
À espera de visitas que não vêm

(Primeiro caderno do aluno de poesia)
- Oswald de Andrade

Essa noite
Sonhei com o poeta
Oswald de Andrade
Estávamos no elevador
Do Hotel ´Splanada
A caminho de um fox-trote

Ele me disse
Que havia dado pérolas
Para a filha mais nova
De um Comendador
- "Linda como uma francesa"
E que vendera seu Ford-bigode
Para um magnata do Pacaembu

No fox-trote, na verdade um cassino
Havia todo tipo de figuras e faunas
Até um senador da república
Lá estava paulistando como uma besta

As meninas que dançavam o maxixe
Pareciam odaliscas do Morumbi
Quase em pelos,
como evas do paraíso brasília
E agradavam imensamente os desejos
Animalescos
Daqueles homens de casaca

Oswald fumava um puro cubano
E feliz da vida
Jogava uma fortuna
Na roleta viciada

Filomena, a chefe das gôgô-girls
Disse-me que Oswald
Com aquele charuto de chaminé
Parecia um diretor de cena
Um ban-ban-ban de Hollywood
Eu falei à Filomena
Que mais parecia
Um caboclo de macumba
E demos largas gargalhadas
Como araras picantes
Da selva-selvagem

E fomos todos para o salão
Balançar os esqueletos

O Samba da Bola

2006-06-14T07:25:00.000-07:00

Não deixe que a tristeza
Bagunce o seu coreto
Nós somos do país do carnaval
E uma batucada imensa
Pulsa dentro de nosso coração
A alegria á a prova dos nove
E a nossa matemática é uma inversão
Da lógica cartesiana
Não somos depressivos
Como os alemães
E o nosso drama
É uma tragicomédia botocuda
Um teatro burlesco de fantasias
Onde nos achamos os mais espertos
Que todos os povos do mundo
E a nossa lei é uma bola de futebol
Aos pés ligeiros e hábeis
De um garoto pobre de subúrbio

Demo Poema

2006-06-03T11:55:00.000-07:00

Pintura

2006-05-26T03:44:00.000-07:00

Salvem a Natureza - Foto: Ras Adauto

Na palma da mão
Equilibra a criança o mundo
Para ela é a sua bola
E o céu um campo de jogo azul
Sobre o mundo-bola
Pousa uma borboleta
dourada e vermelha
E tudo se dissolve
Numa música só

A Morte e as Mortes

2006-05-23T08:14:00.000-07:00

foto: rasadauto berlin

antigamente,
chegava-se ao cadáver exposto
sobre mesa
e o gurufin formado
e se perguntava
entre uma mordida
no bolo de tapioca
ou broa de milho
e uma talagada
"daquela que matou o guarda"
de estalar os beiços:

- foi morte morrida
ou foi de morte matada
o falecido aí na mesa?

se respondia,
quem sabe uma das viúvas:

- foi morte repentina
ele tava comendo uma rabada
e caiu duro pra trás
entalado.
é a vontade de deus!

ou respondia a mãe do defunto:

- morreu de facada
buliu com a mulher
do zé baiano
acabou com o bucho
e as tripas pra fora
é a vontade de deus!

hoje, vê-se aquela fila imensa
de cadáveres expostos
ensangüentados e furados de bala
em um beco da favela
ou no meio da cidade
em plena via pública

- quem derrubou
esses bandidos?

- ah, foi a rota, o core
foi o bope, o caveirão,
o comando geral,
o partido do crime,
os cavalos-corredores

- bem feito pra esses neguinhos
filhos-da- puta
bandido tem é que morrer mesmo
todo mundo dessa laia tem que
ir para os quintos do inferno
acabar tudo na vala

aí, ô meu! mas por favor,
não publica meu nome não, tá?
sabe como é que é, né?

O Poema

2006-05-11T09:31:00.000-07:00

tapies antoni brossa

O Poema é um tiro no escuro
As palavras-balas atravessam as almas desprevenidas
E bolem com elas
Algumas palavras são anjos ocultos
Para atormentarem as consciências resignadas
Muitas das vezes um deus e um demônio gêmeos
Confabulam nas entranhas do poema
Contra a humanidade dividida
Outras tantas vezes aves do paraíso
Trazem finas melodias para deleite
De quem escuta o som oculto no poema
Mas todo poema está sempre
À beira de um enorme precipício
E o poeta é o ícaro sonhador
Que se propaga no espaço do nada
e pode se arrebentar lá em baixo
no meio do vale ou das rodovias
Nas horas mais cheias da imaginação
O Poema é povoado de fantasmas
E de mortes repentinas
E de revoltas políticas
E de planos amorosos
ou farsas dantescas
O poema se embala numa rede de aranhas
Bem no centro irriquieto do mundo

Pro Secco

2006-05-08T11:17:00.000-07:00

A Nobreza européia
virou comédia
e desfilou cheia de poses
e mesuras aristocratas
para as plébes nativas
e estrangeiras
no dia da parada gay

E falida, seguiu
pelas ruas de Berlin
acompanhada por
um samba rasgado

E aos pés do Anjo dourado de Berlin
- o Siegesaüle
a Nobreza tomou um porre
de ProSecco

O Silencio

2006-04-30T13:55:00.000-07:00

mujer mapuche

O silencio educa os ouvidos

E elabora a profundeza das almas

Ali falam deuses e deusas

As suas músicas mais finas

E os pajés e os griots

Confabulam com os gênios

De suas culturas primordiais;

é no silencio que Shiva, o dançarino

inventou a hatayoga

e através de uma respiração profunda

cantou seu mantra: Om namah shiva ya!

É no silencio que caminham os mortos

E se elaboram novas vidas

Nos ventres das mulheres

É ali que uma orquestra imensa

Do universo toca as musicas

Que fazem todos os seres dançarem

É no silencio onde se inicia

E termina tudo

E onde se precipitam os grandes movimentos

As vezes nas asas de uma abelha

Ou no coração de uma guerreira

Ou nas plantas da floresta da chuva.

O silencio não é só de ouro

O silencio é o emí - a respiração vital

de todas as coisas...

Ras Adauto Berlin
30.04.2006

Objeto 10

2006-04-29T13:08:00.000-07:00

Quase um Roteiro

2006-04-29T09:19:00.000-07:00

warhol, andy, marilyn

A voz em off recita devagar e pausada:
(sobre uma fotografia de guerra):

uma gota de sangue.
uma palavra.
uma imagem destruída.
Uma gota de sangue.

o circo tocava uma música engraçada
as crianças riam muito e alto
a moca do trapézio era muito bela
e tinha a tez negra como uma escultura de Benin

o avo já bem senil
espiava por trás das vidraças
o desenrolar dos acontecimentos inúteis
enquanto remoia as horas
esperando o seu triste fim
e falava com o nada sobre Pancho Villa
e a revolução mexicana onde ele nunca teve

que horas são ?- perguntou o juiz da toga vermelha
o condenado respondeu: faltam duas horas
para a cadeira elétrica
e aí estarei finalmente livre de todos vocês

o sangue coagulou-se no lugar
onde varou a bala perdida
a tela da tv mostrou-se como uma janela
o americano deposita a terrível bomba mortal
na entrada da porta principal
onde dorme um morcego muito antigo

que horas são ?- perguntou a moca
meu pai e a minha mãe estão mortos

mas as crianças não pararam de rir
do palhaço gaiato dos imensos sapatos vermelhos

o presidente não tinha um dos dedos
o carro brilhante parecia voar
na parede do quarto ficou o furo da bala
e o tigre de bengala adormeceu na sala
depois de devorar toda a família
uma gota de sangue
urubus nos telhados e nas roças
mas nenhuma palavra
o terrorista explodiu quando ainda montava a bomba
que depositaria no vagão 3 do metrô em Londres

que horas são, meu amor ?
é tarde e já vou indo, chau!!!
ele desce a escada em caracol
vai assobiando uma musiquinha inventada na hora
atravessa de repente com um gato preto

- à noite todos os gatos são pardos - diz para o gato

antes da porta da saída do prédio
encontra o velho bêbado

- é o que lhe digo, meu jovem amigo:
esses americanos são uns filhos da puta!
viva a Rússia, diz o bêbado

o velho comunista fora do tempo lhe oferece
a garrafa de vodka:

- veio das estepes, da boa, legítima camponesa!

- não bebo vodka, meu negócio é cachaça, maconha e buceta!!!

- então viva a cachaça, a maconha, a buceta e viva a perestroika da Stanislawiska!

o velho bêbado senta-se no último degrau da escada
ele passa praticamente por cima do velho
abre a porta da saída
lá fora chove torrencialmente.

- porra, que merda é essa ?!...

pensa em voltar para o apartamento da puta marilyn.
olha para o velho bêbado caído no caminho.
o velho nadava emborcado em seu próprio vômito
- cheiro ácido de vodka azeda e bílis.
Sentiu nojo.

levanta a gola do casaco e sai pela chuva.
se pode ouvir no meio da sinfonia da tempestade
as risadas das crianças para o palhaço engraçado
e três tiros disparados não se sabe de onde.

Mário Quintana faz 100 anos

2006-04-29T05:48:00.000-07:00

Mário Quintana

Em Julho de 2006
A Mário Quintana comemora-se 100 anos
Quem haveria dê ?
Enquanto procuramos
Onde estão os passarinhos
Nessa selva de pedras e metais mortais
Ele, passarada

Mário Quintana
Sentia vontade de escrever
Simplesmente
Como amar era
Quando a gente
Morava no outro

O que passa, passa
Mário Quintana, passarinho
Eu, ainda, passarada
Escravos de Jô
No mês de julho
Quando meu filho Leon
Comemora seus 7 anos
Nos cem anos
Do poeta Mário Quintana do Brasil
Pois a vida é breve
E o amor mais breve ainda
Como um passarinho

Hai-Cai Lunar

2006-04-29T04:38:00.000-07:00

O Conselho Interplanetário

2006-04-28T05:30:00.000-07:00

A Terra vista da Lua

O Espaço Sideral
Considerou
Em uma Grande
Assembléia Geral
Em Júpiter
A invasão massissa
Do Planeta Terra
Para deter
Seres petulantes
Do Norte do Planeta
De Explodirem a Lua
Para verem
O que tem dentro

Todos, unamines
Determinaram
Que esses seres
Do Hemisfério Norte
Da Terra
São ameaças
em alto grau
para todo o
Sistema Interplanetário

Uma forca tarefa
Foi criada
Para elaborar
A proteção à
Lua e a seus habitantes,
Inclusive
a São Jorge Guerreiro
E ao Dragão.